Страх

Семироль Олег

– -И что?

– -Тамошние умники из военной жандармерии нашли в остатках баб и нашего Крамера следы каких-то галлюциногенных грибов...
– почему-то мне кажется, что он улыбается, обнажая в улыбке желтые прокуренные зубы, сделавшие бы честь любой кусачей лошади.

– -И что это меняет?
– мне действительно интересно, что же это может изменить.

– -Ничего, - довольно отвечает лейтенант, и после паузы добавляет, наверное,

для очередной кати от скуки подслушивающей чужие разговоры, - видимо наркоторговцы их убили, когда они были под кайфом.

"Интересно, сколько часов и бутылок рома ему потребовалось, чтобы переварить эту новость?" - ехидствую про себя и зачем-то спрашиваю:

– -Могилевский, а Вы знаете, что мы тут все законченные трусы?

В трубке снова уродует Вангелиса неизвестный гитарист (руки бы ему переломать), а потом Могила отвечает:

– -Конечно знаю, Гурски...

– -И Вы согласны с этим утверждением?
– глупый разговор выходит, такой же глупый, как все эти последние недели.

"А может жизнь?" - возникает вопрос. Вместо ответа усмехается в трубку Могила:

– -Могила, капитан.

– -Что, настолько окончательно?
– почему-то меня удивляет его безапелляционность в этом вопросе.

– -Капитан, мы все сбежали от чего-то. От чего-то, что казалось нам страшнее даже нашего сегодня... Конечно мы трусы, капитан, - и снова ощущение, что Могилевский улыбается:

– -Только смелые трусы!
– заканчивает он.

"Ещё один философист на мою голову", - я вспоминаю недавний сон.

– -Доброй ночи, капитан!
– бурчит он.

Я запоздало благодарю:

– -Спасибо, кажется, вся эта история стала более понятной.

– -Да, - откликается трубка, и мерные гудки отбоя пульсируют там, где только что был слышен отголосок чужого веселья... Или печали - иногда их трудно различить.

VII

Тупо смотрю на булькающую трубку в руке.

"Мы все сбежали от чего-то..." - сливаются слова с гудками.

"Сбежали... сбежали... сбежали... пип... пип... пип..." - пищит в трубке.

"Мы сбежали от чего-то..." - я швыряю берет на тумбочку, не хочу никуда идти, ничего не хочу. Не хочу снова бежать...

"Мы все сбежали от чего-то... и каждый день бегаем от собственных мыслей, воспоминаний..." - дополняю я слова лейтенанта. И ору вслух так, что становится больно глотке:

– -Я не буду больше убегать... Никогда!!!

Когда-то в стране, которой больше нет на этой планете, молоденький парнишка впервые шагнул

в небо, преодолевая страх высоты. Неужели сейчас меня испугает ни к чему не обязывающий поступок?

"Ты же боишься, Гурски! Боишься узнать правду, тебе удобнее жить с верой в то, что ты сам себе придумал... Ну так живи, Гурски - брось дурить..." - пищит внутри страх. Бывает ли страшно страху?

Надавливаю на рычажок аппарата, прекращая агонию гудков, и выстукиваю пальцем четыре знакомые цифры.

"Ты же ей жизнь испортишь!" - истошно вопит испуганный страх.

"За десять лет все забыто и прошло, она уже толстая вульгарная тетка, у неё муж и трое детей!" - не унимается он.

– -Алло, - чуть заспанный, но все же кокетливый голосок в трубке.

– -Это Алекс Гурски...
– начинаю знакомую процедуру.

– -Вам Сент-Этьен?
– похоже, все телефонистки уже знают, что капитан Гурски частенько звонит в Сент-Этьен какой-то девице... Ну что ж - в принципе они правы, но только в принципе... Вроде бы нынче девицы лет в пятнадцать уже таковыми быть перестают? А с моей сестрой ещё проще - сложно быть девицей в окружении толп потенциальных мужей. Красоткой выросла, однако... И ей давно уже перевалило за пятнадцать.

"Ну до чего же ты пошлый, Сережка" - улыбаюсь вспоминая - противненький все же голосок у моей сестренки, писклявый такой.

Зато с ней можно вспомнить, что когда-то звали меня Сережкой и жили мы в каком-то бетонном многоквартирном сарае... Давно... Ещё до того, как рука вербовщика в теплом Марселе вывела моё новое имя - зачеркивая всё, что было мной до порога вербовочного пункта.

– -Сент-Этьен, капитан?
– все же уточняет телефонисточка.

"Да... Скажи: "Дааа"!" - не унимается страх.

– -Иркутск, - будто шагая в распахнутое небо бросаю я.

– -Ой, а где это?
– растеряно спрашивает девушка.

– -В России, - поясняю я и диктую шесть цифр. Тех самых, что зачем-то помнил все эти годы. Наверное, тоже от страха. От страха забыть...

– -Подождите!
– уже деловито командует фея связи.

И я жду...

_____________________

КОММЕНТАРИИ:

* пятьдесят второй - Пулемет ААТ mod. 52

** горилка - маленькая горилла (шуточ.)

*** жетоны - жетоны с личным номером у военнослужащих

****ФАМАС - FAMAS - штурмовая винтовка, различные модификации которой состоят на вооружении ВС и ВМФ Франции