Студиозус
Шрифт:
— Истинный? — начинаю по чуть-чуть понимать происходящее.
— Ну вот, а делаешь вид, будто не знаешь… Слушай, давай ты отдашь то, что висит у тебя на шее, и я просто уйду? Обещаю, больше я к тебе не приду.
— Нет, ты умрёшь здесь и сейчас, — беру себя в руки. Перед глазами пролетают карды из видения, где он убивает мать Мэттью. — Или рассказываешь всё, и тогда я просто отдам тебя в руки сэра Грона.
— Бульдоги Короны? Откуда?.. — удивляется сначала граф, но сразу же берет себя в руки. — Не важно… Мальчик, я хотел по-хорошему. Но, если вы настаиваете, сэр, я не против… — быстро вскинутая рука и в то место, где я стоял, летят
— Лорд Честер, — начинаю я, чувствуя под ладонью его Эфирный перстень, — вы же позволите продолжить так к вам обращаться?.. Вы знаете, что я хочу услышать? — начинаю подавать Эфир в перстень, чувствуя, как он начинает разогреваться. Нужно успеть допросить его как можно быстрее. — Кто вы? Почему убиваете Истинных?
— Ты… — хрипит в ответ граф, тщетно пытаясь отдёрнуть руку, — Никогда… Не узнаешь…
Среагировать не успеваю. Граф, улыбаясь во все зубы, обмяк, из его рта начинает стекать буро-красная пена. Обомлевший от увиденного, я не успеваю опомниться и перестать закачивать Эфир в раскалённый перстень под ладонью. Вспышка, и хлопок, перерастающий в монотонный гул.
Когда немного прихожу в себя, вижу перед собой абсолютно другую картину, что была мгновение назад. Какой-то холм с единственным деревом на его склоне, освещённый оранжевой зарёй. То ли закат, то ли рассвет. Не поймёшь.
— Закат, — вдруг звучит мужской голос позади меня. — Привет, Мэттью. Меня можешь звать Белен, или, по-старинному, Беленус.
____АТ____
Народ, давненько не было от вас обратной реакции. Прошу, напишите пару строк, хоть в ЛС, хоть в Комменты, с вашим мнением. Не про то, что писать дальше, а про предыдущие главы.
Необходимо немного дофамина.
Спасибо! Лю Вас!
Пока со временем очень грустно. Количество работы не дает достаточно времени, чтобы просто писать проды. Простите за долгие ожидания. Зато остается больше времени на обдумывание сюжета. Надеюсь на ваше понимание.
Глава 13 Странное местечко и старинные предания
— Закат, — вдруг звучит мужской голос позади меня. — Привет, Мэттью. Меня можешь звать Белен, или, по-старинному, Беленус.
Обернувшись увидел, что позади меня стоит… Первая мысль — ожившая античная статуя. Атлетически совершенная фигура, одетая на подобие килта и римского птерига — юбки из кожаных полос, пшеничного цвета кудрявые волосы до плеч, большие выразительные голубые глаза на идеально вычерченном харизматичном лице с волевым подбородком. На плече плашмя лежит меч без ножен, который мужчина придерживал обвитыми тугими канатами мышц рукой. Даже возникло непонятное чувство легкой антипатии. Моложавый мужчина, возникший непонятно откуда, был слишком… слишком хорош, отчего возникало непонятное чувство зависти и лёгкой неприязни. Ну не может человек быть таким.
— Не стоит завидовать предкам! — неожиданно засмеялся незнакомец, и отбросил меч на траву у корней раскидистого дерева. — Давай присядем, потомок. Нам с тобой о многом нужно поговорить. А времени у тебя немного. Хех, я и забыл, каково
Странный блондин возлёг, по-другому и не скажешь, полубоком, опершись локтем о землю и с весельем в голубых глазах наблюдал за тем, как я пытаюсь усесться поудобнее. На самом деле, я раздумывал над вопросами и происходящим вокруг, поэтому намеренно тянул время. Вопросов множество, но которые из них важные?.. Вот именно. Сейчас я мог только предположить, что передо мной еще один бог, или его посланец. Или сверх могучий ифер, который перенес неизвестно куда.
Белен кивнул с усмешкой на лице и отвернулся, вперив взгляд голубых глаз на полукруг солнечного диска, уходящего за горизонт.
— Может, вы сами расскажете всё, что считаете важным? — решил я задать прямой вопрос.
Мужчина рассмеялся, прикрыв глаза.
— Нет, Мэттью, так не выйдет. Если я начну рассказывать, то мы ничего не успеем. Но твоя догадка верна. Я — бог. Точнее меня считают богом. Но я, как и ты, родился обычным смертным, и только спустя сотни и сотни лет стал тем, кто я есть сейчас. Беленус — бог солнца и света. Слышал, наверное?
— А то, что вы мой предок? — перевел я тему, ну не признаваться же, что слышишь впервые.
— Ну, в каком-то далёком-далёком поколении, возможно. Истинный может родиться только от Истинного. Это непреложный закон. Эфир — энергия Истинных. Она родилась с нами, и с нами же и исчезнет. И, как ты заметил, кто-то небезуспешно пытается уничтожить всех нас…
— Я думал, что я один такой… — произнёс я, задумавшись. Значит, не только я такой особенный.
— Конечно! — вновь смех. — Вас, потомков богов — Истинных — много. Было много, до начала текущего тысячелетия. В последнее время кто-то начал на вас охоту, и вас становиться всё меньше и меньше. На острове остался ты один. В других странах ситуация не лучше. И если умрут все Истинные, уйдёт и Эфир. Соответственно, умрём и мы, боги… Поясню, вижу, что не понимаешь логики.
Я лишь кивнул. И правда, непонятно, почему Эфир держится на Истинных, если есть иферы, способные им оперировать. И почему боги умрут без Эфира?
— Вопросы верные, — поощрительно кивнул Белен, — умница. Сперва нужно пояснить — мы не родились богами. Мы — всего лишь потомки древних богов. По крайней мере, так считали мы — Истинные. Я родился тысячи лет назад, на севере материка. И потом нам, всему моему племени и еще нескольким пришлось перебраться сюда. Почему — не скажу. Слишком долгая и скучная история. Людей, владеющих Эфиром, на островах не оказалось, и нас стали считать сначала посланцами богов, затем и вовсе начали поклоняться. Да и мы помогали местным жителям. С лечением, с защитой от врагов, с выращиванием урожая, в конце концов. Улавливаешь логику?
— Да, примерно понимаю. По крайней мере, как появились Истинные среди аборигенов. Только не могу понять, почему тогда их, то есть нас, сейчас так мало? Если подумать, таких, как я, сейчас было бы больше половины всех жителей Британии. И, тем более, если вы живёте так долго.
— В самую точку. И снова отвечу сначала на последний вопрос. Мы, Туата де Дананн, или племя Дану, и правда живём долго, но только если поднимемся в умении владеть Эфиром до определенной черты. Невозвратной черты, где мы сливаемся с Эфиром. В какой-то мере, мы сами становимся аватарами Эфира, его олицетворением, его неделимой частичкой, можно сказать. Не каждый Истинный может подняться до таких высот. Не каждый захочет. И совсем немногие выживают.