Теперь ты
Шрифт:
– Лейтенант Зотов прибыл в Ваше распоряжение для дальнейшего прохождения службы!
Он вяло машет рукой в ответ, и это, очевидно, означает, что он также отдал честь:
– Капитан-лейтенант Бесфамильный!
– Бодро сообщает он, и веселые искорки проскакивают в глазах.
– Забудь об этих дурацких званиях, лейтенант. Это там, для них, - он машет рукой в стороны двери, из-за которой я пришел, а потом куда-то вверх.
– Тут это не важно, тут все равны... Перед пулей, зачем-то добавляет он. Зачем? Чтобы посмотреть мне пристально в глаза и увидеть там.... Не увидел. Он удовлетворенно
– Зови меня просто - Шрам. А ты пока будешь - Сынок. Не обижайся на наших, когда они тебя так будут называть, так у нас принято. Здесь нет ничего личного, просто.. Просто пока ты не прошел курса - это твое имя. А дальше посмотрим.
Сынок - так Сынок. Я киваю в ответ. Хотя еще час назад я бы убил любого, кто обозвал бы меня так. Это почти оскорбление, а для морпеха, прошедшего полосу - вызов. Но этот кап-лей совсем другой. Он и не думает меня поддевать. Я сразу вижу - так надо. А раз надо - значит надо.
– Обустраивайся тут, - продолжает он.
– С завтрашнего дня начнешь тренировки. Сейчас познакомим тебя с твоей группой, по всем вопросам вне группы - обращаешься ко мне, ясно?
Киваю головой. Идем по коридору. Сначала вниз, потом через новую дверь, будто шлюз, расчитанный на термоядерный удар. Шлюз позади, подъем, поворот, комната. С кресла встает человек и первым протягивает мне широкую ладонь:
– Ангола, - прозносит он.
Я пожимаю руку и чувствую себя дураком. Это что, пароль?
– Ангола будет твоим наставником, - говорит Шрам.
– Он с тобой в одной группе, Вас всего четверо, еще - Амбал и Хорек.
Во черт, его зовут Ангола, а я и не понял сразу. Чуть не прокололся.
– Ангола, познакомишь его со всеми нашими, покажешь все - и на сегодня отдыхать. Сынок только вчера прошел полосу. Один день - ему отпуск.
– Морпех?
– Интересуется Ангола.
– Так точно, - отвечаю я.
– А разве сюда попадают по-другому?
– Сюда по-разному попадают, - задумчиво произносит Шрам. Потом, коротко махнув рукой, оставляет нас. Официальное приветствие руководства закончено. Весьма демократично. Так даже лучше. Мне нравится.
* * *
– Амбал, - говорит Ангола, и я тут же понимаю, почему Амбал получил именно такое прозвище. Моя немаленькая ладонь тонет в его огромной лапищи. Амбал доброжелательно улыбается мне и подмигивает: "Сработаемся!". Специалист по тяжелому оружию, - продолжает Ангола.
– Наша надежда, всегда прикроет из ПКМ, если что.
"Ого! Он тащит на себе средний пулемет с патронами, общим весом более 15 кг, и это кроме обычного снаряжения. И вправду Амбал".
– Хорек, - представляет дальше Ангола, и я пожимаю руку.
– Специалист по минам и всяким таким прибамбасам... Если где-нибудь на чего-то наступишь - это к нему.
"Полезная специальность... Если наступлю и выживу - значит к нему".
– Сомали, - произносит мой спутник. Новое пожатие.
– Тут добавить нечего. Сомали - он и есть Сомали. Снайпер.
"Кроме Анголы у нас есть еще и Сомали. Что дальше?"
– Композитор Трахтенберг, - веселый смех прокатывается по залу, ударяясь в скалистый потолок над нами, и возвращается обратно.
– Любит иметь вертолеты, - добавляет Ангола, как будто это что-то объясняет. Новый гогот в зале. Я один как ишак. "Ладно, потом увидим".
– Доктор, - я жму узкую, почти женскую ладонь с длинными пальцами.
– Ну тут сам понимаешь, что к чему. Без Доктора мы никуда. Специалист по восточным единоборствам и холодному оружию. Например, арбалет - очень холодное оружие. Пока не выстрелило.
"Ого! Я рано списал его со счета. Это что-то серьезное, надо будет поговорить отдельно".
– Студент, - уважительно говорит Ангола.
– Специалист по компьютерным кодам, всяким там сетям данных и этой долбаной мутоте, без которой ноне не проходит ни одна операция. Кроме того, обожает палить из подствольника, и не всегда прицельно.
– Да ладно тебе, - смееется Студент.
– За перерасход гранат ответишь, - рычит Ангола, но тот лишь отмахивается: "Спишу их с расчета прямо из центрального компьютера базы нашего ведомства..."
– Лысый, - представляет Ангола следующего. "Действительно, лысый". Тот широко улыбается, лучики от ламп играют на его коже.
– Снайпер.
– Мобила, - последний среди тех, кого представляет мне мой старший товарищ.
– Обеспечивает нас мобильной связью, причем дешевле, чем любая GSM-компания. Кстати, очень любит бросаться ножиками... Не попадайся ему под руку на камбузе, там у него от обилия ножей переклинивает башню. Вот. Все... Есть еще заместитель Шрама - Копченый, но сейчас он принимает экзамен у другого... , не из нашей дюжины. Познакомишься попозже.
А мне пока и так выше крыши. Иду в свою комнату, с завтрашнего дня тренировки... Интересно, что меня ждет? Кавторанг там, в баре, намекнул, что "полоса" - это для сосунков по сравнению с тем, что надо пройти здесь. Завтра увидим.
* * *
Бр-р-р. По утрам здесь, на Севере, всегда так прохладно. А сегодня подъем у нас был совсем раненьким. Ну ничего, сейчас согреемся. Полигон. На огневом рубеже я и Хорек.
"Ну-ка, Сынок, проверим, чему тебя учила мама в школе". Командует Ангола, а Амбал сидит на камне неподалеку, смолит сигарету и крутит свой пулемет. У нас в руках БАКи - бесшумные автоматические комплексы, одна из разновидностей оружия спецназа. Или автомат специальный "Вал" - как кому нравится. Почему-то решили начать проверку моих знаний с такого специфического ствола, хотя из него я стрелял гораздо меньше. Уж больно дорогая штука.
– Поехали!
– говорит Ангола. Амбал опускает пулемет на колени.
Первая мишень. Снимаю от бедра. И Хорек также. Вторая, третья. Одиночными, не целясь. Молоток он. Классно лупит. Его выстрел все время звучит на долю секунды раньше моего, хотя мишени выскакивают из-за камней одновременно. Может быть он просто знает, откуда появится следующая?
– Оружие на спину, сто отжиманий!
– Мои мысли обрывает голос Анголы.
Главное - не потерять темп, не сбить дыхание. Думать можно о чем угодно. Главное - ритм, и воздух. Иначе будут дрожать руки.