Витражи

Солодкова Татьяна

– Что делаешь?
– поинтересовался я.

– Приморские новости смотрел, - сообщил он, - твое старое интервью показывали. Неплохо смотришься на экране.

– А книга?

Он приподнял ее так, чтобы я увидел обложку: "История зарождения магических искусств". Том седьмой. XV век. Ага, та самая.

Да уж, не думал, что можно смотреть новости и читать книжку, от которой мозги узлом завязываются. Может, Стасик - гений? Ага, а я вечный студент. Скоро мне у него придется учиться.

– Изучаешь пожирателей магии?
– удовлетворенно хмыкнул

я.

– Ага, - он отложил книгу и подозрительно серьезно уставился на меня.
– Слушай, это ж невозможно написано. До того скучно, что даже новости не интересные.
– Неужели никому в голову не приходило переписать старый материал доступным современному человеку языком?

Я так и стоял в дверях, привалившись к косяку и засунув руки в карманы джинсев. Бедняга Красов был прав - мы с пацаном все же схожи.

– Мне приходило, - просто ответил я.

– И?
– Стас недоуменно постучал пальцем по старой книжице.
– Где же новая версия?

Я пожал плечами:

– Только в мечтах. Я не против, чтобы это переписал кто-то, но не я. На подобную деятельность нужно жизнь положить, а потом еще одну, чтобы протолкнуть свой вариант книги общественности.

– Короче, надо быть бессмертным?
– уточнил Стас.

– Короче, надо очень сильно этого хотеть.

– А я теперь вынужден читать эту ботву!
– возмутился он. Да, я не мог не признать, в книге полно информации, но читать ее тяжело.

– Не ори, - голова и так гудела.
– Я не поболтать зашел. Пошли, мне нужна твоя помощь в вызове Игоря Брагина, - в его взгляде появилась заинтересованность.
– Сможешь удержать щит невидимости в течение… в течение получаса?

Он закусил губу, задумчиво глядя на меня. Когда речь шла о важном, Стас попусту не храбрился. Да, он мог сделать то, о чем я просил. В этом я был уверен. Вот только я обучил его за полмесяца не слишком многому. И получалось у него не все. Вспомнить хотя бы иллюзорного дракона, с которым он не справился на вираже.

– Наверное, справлюсь…

"Неверный ответ…" - влез ветер, как всегда без спроса и как всегда некстати.

"Заткнись!"

"Ты грубишь…"

"Помолчи!"

Этот вредный ветер вечно был прав! Наверно, именно это меня и злило. Почему всегда прав кто угодно, но только не я?

– Мне нужен точный ответ, - сказал я Стасу, в глубине души радуясь, что хоть кто-то знает еще меньше, чем я.

Он пожал плечами, бессознательно копируя мой жест.

– Справлюсь, - твердо ответил он. Еще бы, Стас уже меня узнал, я никогда не удовлетворяюсь ответом, который не полностью соответствует моим ожиданиям.

– Тогда пошли.

Он снова пожал плечами:

– Как скажешь, мастер-учитель.

Я скорчил рожицу на это свое название, но на пререкания времени не было.

– А куда Лена подевалась?

– Я думал, на кухне…

Я вышел из комнаты. Стало слышно, как в ванной льется вода.

В ванной. Ладненько. Вернемся, обязательно с ней поговорю. Не нравилось мне ее поведение. Она меня избегала, пыталась

это замаскировать, но я же все-таки хоть и дурак, но не полный. Что-то с ней происходило, но она упрямо не хотела со мной делиться. Нет, я не подозревал Лену ни в чем. Мы никогда не врали друг другу, что бы ни произошло…

Мы переместились за несколько дворов от того места, где я схлестнулся с Игорем. Я точно знал, что должен встретиться с ним, но что я ему скажу? Буду угрожать? Можно, конечно, попробовать номер, которым я пытался учить Стаса уму-разуму, но… Что-то подсказывало мне, что это неверный способ, чтобы он нам помог. Так он не поможет, а подставит. Уговорить? Вряд ли? Рассказать правду о Брагосе? Похоже, он считал его хорошим человеком. Так с какой стати он поверит незнакомцу, который повинен в смерти отца? Да и смогу ли я сказать сыну про родителя такое?

Смогу. Я и не на такие гадости способен. Но… То, что я сам сирота, мне здорово мешало, потому что я мог понять Игоря. Странно именно после того как он сказал, кем является, он стал мне гораздо симпатичнее, роднее, что ли.

"Главная причина, почему мы здесь - это доказать тебе самому, что ты не убийца… - метко заметил ветер.
– Это ничего не даст…"

Я не ответил.

– Что ты станешь с ним делать?
– спросил Стас то, на что я не мог ответить самому себе.
– Пеленать его цепью повиновения?

– Не знаю, - признался я.
– Сделаю то, что сделаю. Спонтанные решения вернее.

– Правда?
– заинтересованность Стаса мне не понравилась. Ну, точно, теперь он и будет так поступать, а в случае чего непременно заявит, что это я его научил. Ну-ну, видели мы такое еще в школе. "Денис, почему ты играл в школе футбол?" - грозно спрашивал директор, после того как я выбил мячом окно в коридоре. "Наш учитель по физкультуре говорит, что тренироваться нужно как можно чаще", - отвечал я с самым невинным видом…

Мы пришли на место.

У меня действительно не было плана и даже его жалкого подобия. Только цель - вызвать парня. А потом умудриться склонить его на свою сторону с таким применением силы, чтобы он не слишком пострадал, а лучше, чтобы вообще не пострадал - ему еще предстоит объясняться со Светой. А она, если разбушуется, покалечит сильнее любого урагана.

– Что дальше?
– снова спросил Стас. Он понял, что я не знаю, что делать, и развлекался тем, что долбал меня вопросами, которые никак не могли сойти за риторические.

– Ставь щит.

– А самому снаружи быть?

Ага. Я представил, как проходящий мимо народ пялится на мальчишку, который полчаса стоит на одном месте в неестественно напряженной позе. А напряжение будет, потому что он будет стараться не подвести, а заклинания в начале обучения не слишком крепки.

– Внутри, конечно.

Он глубоко втянул ноздрями воздух, как конь перед скачкой, и уже собрался начать размахивать руками, как я поймал его за локоть.

Стас, не понимая, уставился на меня своими огромными голубыми глазами.