Волк

Олди Генри Лайон

Ухмылка стерлась. Руки перестали дрожать.

Проверка систем. Боекомплект. Сектора. Цели. Приоритеты…

— FEB-1, запрос: Кнут и Ведьма рядом с вами?

После предъявления ультиматума ни один вертолёт из лагеря не взлетал. Автомобили? Вроде, тоже не уезжали. Кнут знает, что должен оставаться рядом, он наверняка нашёл способ убедить местных… Змей дал увеличение, повел камерой, переключённой на ручное управление, изучая лагерь во всех подробностях. Увы, ни Кнута, ни Ведьмы он не увидел. Это ничего не значило. Палатки,

грузовики, временные постройки, зенитки, артиллерия — за ними можно укрыть полную центурию!

— «Бешеный», докладываю: Кнут и Ведьма находятся в лагере.

— Можете указать их точное местоположение?

— Никак нет! Они вне зоны видимости.

— …положение…

— Повторяю: вне зоны видимости!

— На каком расстоянии от бота они могут находиться?

Дальномер включать не потребовалось. Змей давно замерил расстояния до всего, что астлане возвели вокруг бота, в том числе и до дальней оконечности лагеря. Он помнил цифры наизусть.

— Не далее трехсот метров! Как слышите?

— FEB-1, вас понял… Что?! PEB-1, вас не понял! Доложите…

В первое мгновение Змей решил, что диспетчер-координатор с «Бешеного» обращается к нему. Опять помехи, чего-то не расслышал… Мигом позже до опциона дошло: PEB-1 — это не он! Это стандарт-позывной головного бота крейсера при высадке. Что-то случилось в сотнях километров над ним, там, где десантное звено входило в атмосферу планеты.

— «Бешеный»! Ответьте! — Змей захлебнулся собственным хрипом. — Что у вас происходит?! «Бешеный»! Ответьте!..

Ответом ему был треск и шелест помех.

* * *

— …Тридцать секунд до входа в атмосферу.

Обзорники залило опалесцирующим пурпуром. Никто из пилотов не обратил внимания на странный оптический феномен. У группы высадки были дела поважнее. Скоростной спуск. На подлёте и в процессе посадки — уничтожение туземной авиации и наземных средств ПВО. Посадка — не нарушая строя; точки приземления уже определены. Поврежденный бот с «Дикаря» и лагерь, где держат пленных, окажутся внутри треугольника. Захлопнуть карантин, не дать вывезти пленников! Огонь — только прицельный, чтобы не зацепить своих. Забираем либурнариев, на взлёте уничтожаем повреждённый бот, возвращаемся на орбиту.

Всё.

Спросите, зачем для этого слать целую эскадру?

Спросите у командования, им виднее.

Шестьдесят бойцов элитного подразделения «Молния». Все — с опытом участия в контртеррористических операциях на дюжине планет Ойкумены. На счету — десятки спасённых заложников. Три двойных декурии, спаянные корсетом, действующие, как единое целое. Силовая броня, не стесняющая движений. Импульсные карабины CIS-12-mini: легкие, сверхточные, с четырьмя режимами огня. Усиленный боекомплект; спецсредства…

Десантура.

Ювелиры десанта.

Чтобы эти, и не справились?!

На мониторах полыхнули ослепительные вспышки.

Боты тряхнуло так, словно атмосфера планеты вдруг превратилась в жидкость. Дым. Искры. Вонь палёной изоляции. Надрывный вой аварийных алармов. Россыпь индикаторов зловеще налилась красным…

— Стабильность энергоканала падает!

73 %… 71 %… 69 %…

— Разбалансировка контуров управления!

— Строй! Держать строй!

— Сбой в работе двигуна! Падение мощности…

— Синхрон! Синхрон на критическом!

— Отставить панику, мать вашу!

И, секундой позже:

— «Бешеный», у нас нештатная ситуация.

Голос командира группы был спокоен, и диспетчер-координатор мгновенно вспотел. Это означало, что дело швах. Уж лучше б командир бранился на всю Галактику.

— PEB-1, вас не понял! Доложите…

— Нештатная ситуация. Разбалансировка контуров, падение мощности. Синхронизация энергоканала на критическом пределе. Атмосферная болтанка — 9 баллов.

— Включите атмосферную стабилизацию!

— Включена.

— Задействуйте антигравы!

— Пробуем…

В тоне командира звучал чёрный скепсис.

— …шеный! «Бешеный»! От… Что у… ходит?!

Настырный опцион всё орал с земли, добиваясь ответа. Диспетчер-координатор с трудом подавил желание отключить канал связи с FEB-1. Нет, нельзя! И так связь ни к чёрту: отключишь — потом восстанавливать замаешься. А он орёт и орёт… Диспетчер огляделся. С соседних терминалов двое опытных пилотов и техник уже вели переговоры с терпящим бедствие десантным звеном. Если кто и поможет десантникам, так это они. Специалисты. А у него, диспетчера, сейчас другая задача…

— …блемы? При… садке? Атмосфе…

— Да, проблемы! — взревел диспетчер, желая одного: чтобы придурок-опцион наконец заткнулся. — Атмосферная болтанка! Разбалансировка контуров!

— …оле! — прорвалось сквозь помехи. — Отклю… щитное… оле!

* * *

— …болтанка! Разбалансировка контуров!..

Это Змей запомнил, наверное, на всю жизнь. Атмосфера проклятой планеты. Пурпурная дымка…

«— Кнут! Ты рехнулся!»

При входе в атмосферу, вспомнил он, наш бот пошел в разнос. Мы бы долбанулись. Мама моя дорогая, мы бы точно долбанулись! Кнут отключил защитное поле. Кнут сумел посадить дохлый бот. На маневровых.

— Поле! — Змей чуть не откусил микрофон. — Отключите защитное поле!

— Опцион! Прекратите нести чушь! Что вы себе…

Голос диспетчера в акуст-линзах взлетел до фальцета. Кажется, это не были шутки сбоящей связи. Змей задохнулся от бешенства. Парни, которые летят им на выручку, гибнут, а эта визгливая крыса…

— Заткнись, идиот! Слушать меня! Отключить поле! Повторяю: отключить поле! Садиться на маневровых! Так сажал бот Кнут! Повторяю: унтер-центурион Кнут! Без поля! На маневровых! Как слышишь, твою декурию?!