Забво
Шрифт:
Командиру полка пошёл докладывать лично.
– Скворин, ты алкаш, что ли??
– П-к Колодченко.
– Никак нет.
– А чего попёрся за самогоном??
Молчу.
– С однокашником жрал??
Молчу.
– Ездили вместе??
– Никак нет. У него молодняк же.
– Врёшь.
Молчу.
– Всё-таки не зря тебя сюда отправили с Москвы, надо было дальше.... Я, по-твоему,должен за твои подвиги в штабе выслушивать??
Молчу.
– Ну, что молчишь??
– Виноват, вот и молчу.
– Пить ещё будешь??
– Буду... в
– Да знаю я... Шумахер хренов.... Первые мостки на какой скорости шёл??
– На 4-й.
– У тебя совсем головы нет, как я посмотрю. Только у зелёных дураков страха нет. А ты - командир взвода. Офицер. Такие, как ты, бараны тупоголовые, и себя, и людей губят. Всё у вас на 4-й. Кроме мыслей. Ты когда голову-то с нейтралки снимешь?? Понаберут детей в армию, чтобы они пузом ДОТы затыкали, блядь. Увижу нетрезвым около техники - отправлю назад в Борзю...
Служить после такого залёта по-первости, конечно, сложновато. Каждая собака в части знает. Подъёбы неизбежны. Приходится не пить. Петрович грузит работой так, что разогнуться некогда. Да ещё и стрельбы ночные назначили батальону, а у нас механы только водить умеют. Стреляем офицерским составом. Зима уже вовсю.
Странно. В училище стрелял на 3 - 4, а тут за роту отбарабанил на пять. Прыгая с машины на машину. Меж направлениями не так и далеко бежать, проверяющим глаза стаканом закрывают. Им какая разница, кто стреляет, механик или лейтенант, ужаленный задачей, чтобы рота отстрелялась? И надо же, чтобы в момент моей ковбойской стрельбы ночной, Горлов (знакомец мой) на вышку зарулил. Естественно, с комполка. Увидев результаты и разнобой по времени в залпах, скомандовал героя стрельб на вышку.
Захожу.
– Товарищ полковник, лейтенант Скворин, по вашему приказанию ... - докладываю Командиру полка.
Откуда-то справа, что-то каракулевое, вдруг, удивлённо басит:
– Тыыыы???!!!
Поворачиваюсь. Бегать-то заебался, да и в полумраке вышки плохо видать. Мать честная, Горлов!
– Я, товарищ полковник.
– Ну, я, блядь, удивлен, что ты последним выстрелом вышку не расхуячил... Ты бы смог - верю. К утру бы отстроил, как новенькую.
Секундное молчание... потом начинает ржать комполка, Горлов подхватывает... мне не до юмора, и я гыгыкаю пару раз чисто за компанию, раз начальство шутит - не плакать же, и вот только тут до меня доходит, что он мне третий мост припомнил. Шутник, блядь.
– Ну что, Колодченко, как служит??
– Да нормально, по службе войск соображает.... С техникой бывают косяки... стреляет, как видите, неплохо... в целом - толковый офицер.
– Пьёт??
– Ну, а кто не пьёт? Пьёт, поди, собака, чего ему в выходные тут ещё делать??
Говорят так, как будто меня нет.
– Ладно, хрен с ним, раз уж сказал - досрочно звание, так готовьте... какая хрен разница... через полгода всё равно дырку проколол бы. Но вот то, что у тебя механики не стреляют, это плохо. Очень плохо.
– Скворин - свободен, - это мне п-к Колодченко, а сам Горлову, - Ну так, а когда им?? Всё время в парке, техника бегать должна, а она соплями этих механиков чинится...
– Вот заладил... да дам я тебе и запчасти, и хуясти... Ты вот когда мне результаты дашь нормальные??
Чита. Округ. Все бумаги идут быстро. По плану какой-нибудь отличник боевой и политической подготовки должен досрочно схватить звезду. Чтобы доложить наверх, мол -де, растут кадры. Есть, кому передать знамя, так сказать. Через месяц я пил стакан с тремя звёздами на дне.
Вот так. Старший лейтенант Скворин. Пора мне роту, наверное.
Кадровик Юра Золотых так и сказал:
– Роту пора. Только вот по очереди, вроде как, пора тебе в командировку по весне будет.
– Какую командировку??
Юра молчит и пристально смотрит на меня.
– Аааа, - понимающе тяну я.
– Хуй наааа, вот скатаешься... а там и роту дадут... дикорастущий ты, Скворин... глядишь, МО станешь...
– Я им был, спасибо...хватит...
– Не понял???
– Да проехали, товарищ майор... шутка такая... дурацкая...
– Ну-ну... гуляй пока...шутник.
Вызывает к себе комбат. Ну, хули, иду. Как будто дел у меня в парке нет, ссука. Слушать очередную задачу, с вероятностью в 50% тупую и на хуй не нужную, а-то я не знаю, чем заняться. Почти вышел из парка... постоял. Вот ведь вернусь сейчас, хуй там кто работает. Слоны - странные птички...не пнёшь - не полетят, как говорится.
До бокса ускоренным шагом возвращаюсь, ибо бегущий офицер - паника у подчинённых. Захожу в бокс, ну, так и есть - штыки в землю, перекур. Долбоёб всё-таки этот Обручев. Сержант, блядь, хоть бы фишку выставил, чтоб не запалиться. Снимать надо, хуёвый сержант, сам не думает, и подчинённых подставил.
– Я не понял!!!
– реву на весь бокс, эхо пустого пространства (потолки высокие) разносит моё командирское неудовольствие, и, размазывая его о стены, лупит бойцам, собравшимся в кружок покурить, по ушам.
– Чё за хуйня? Обручев, у нас что? время перекуров? Какого хуя? Я что, над вами, блядь, мамкой стоять должен? Или всей ротой со стартерами по парку бегать решили?
Бойцы стоят в ожидании моего произвола, понурив головы.
– Обручев, я прихожу через два часа и охуеваю от удивления. Весь шанцевый инструмент на штатных местах, а у тебя в руках бумажка с цифрами, что осталось в закромах родины в виде излишков, не уложитесь - забег вокруг парка со стартерами. Перекуры отменяются. Кстати, а где положено курить в парке? А? Товарищи зольдаты? Давно под руководством Зампотеха территорию парка не убирали? Дебилы, бля. Мусор вынести не забудьте. Почему ветошь валяется?
Заебался я уже объяснять, что в армии можно всё, но залетать с этим всем нельзя. Ну да ладно, меня ждёт комбат. А Обручева сниму к хуям, не сержант он ни хуя, не думает о своих сейчас - не будет думать и после, значит, до неуставняка один шаг. Фёдор бы (сколько в армаде Фёдоров?? Хрен сосчитаешь) хуй вот так запалился бы. Но вменяемые все в карауле, кстати, их ещё проверить надо сходить. Комбат, как всегда, пиздец как вовремя решил пообщаться.
– Почему так долго я вынужден ждать?
– Петрович рычит. Ну хули, он майор, я старлей, он комбат, я ротный, он начальник, я дурак. Лирику не слушаем, главное "чё ему надо?" уловить.