Жемчуг
Шрифт:
Глянув в глаза старика, он тут же остыл и успокоился.
– Удачи,- глухо проговорил он.
– Она мне больше не понадобиться,- заверил старый рыцарь и направился к коню.
Джейк, не выбиваясь из строя, шёл вперёд по трупам.
– Смена!- он быстро отступил назад, в третий ряд, и облегчённо вздохнул.
Он жив. Он жив... Очередная битва выиграна, а он жив. С этими латниками пришлось попотеть, но и их опрокинули. А теперь они отступают.
Наконец, они отступают. Не бегут.
Внутри росло опустошение и пустота. Ему хотелось усесться на землю и просто смотреть в небо. И пить. Ему очень хотелось пить.
– Прибавить шагу! Нельзя позволить им отойти в лагерь! Приказ маршала!
Ну вот. Как всегда...
Слегка растянувшись на подъёме, рота ускорилась. Приказ есть приказ.
Земля дрожала под их ровным шагом.
Шаг. Грохот. Шаг. Грохот.
Или...
– Пики и копья!- истошный приказ опоздал.
Ужасающий лязг и грохот накатился откуда-то справа, взвился визг боли.
Джейк инстинктивно повернулся в сторону крика и подался вперёд со щитом. Как учили.
И напоролся глазом на острие кавалерийской пики.
Варг с полной пустотой смотрел вниз, на клин кавалерии, что во главе с Мэклаханом вонзился во фланг отряда ксилматийцев.
Одного отряда, обратившего в бегство половину армии.
Конница прошила отряд почти насквозь.
И увязла.
Варг с растущим ужасом смотрел, как блестящая фигурка Мэклахана удаляется от остальных, врубаясь в противника.
Келморская пехота спешно отступала в лагерь. Это если не сказать "бежала".
– Ну, Мэклахан! Ну!- прошипел Варг, сжимая кулаки. Ещё трое- четверо убитых - и ты унесёшься прочь! Ты уже достаточно задержал их! Осталось только...
Вороной жеребец рыцаря встал на дыбы, и блестящая фигурка опрокинулась прямо на копья.
Варг шумно и опустошённо выдохнул.
– Он мёртв?- глухой, испуганный голос Синголо.
– Да,- прошептал Варг, одним движением складывая подзорную трубу.- Его больше нет...
– Нужно уходить, пока мы ещё живы,- подала голос Пёрышко - и закашлялась.- Кто знает, что будет...
Стук копыт заставил их всех напряжённо обернуться.
– Коллегисты?- тускло поинтересовался кавалерист с окровавленным мечом.
Кавалерист в ксилматийских цветах.
– Да,- тускло проговорил Варг.
Он чувствовал себя абсолютно выпитым и усталым. Как будто бы это он сражался и погиб там, на бродах.
– Маршал настоятельно рекомендовал вам не возвращаться в келморский лагерь,- проговорил кавалерист, гарцуя.- Оставайтесь здесь, и завтра сможете наблюдать их полный разгром.
– Маршал обещал не убивать бегущих и складывающих оружие,- прохрипел Варг с тусклым возмущением. Толку-то от возмущения?..
– Обещал,- кивнул кавалерист,
Варг тяжело вздохнул и сел прямо на траву.
Синголо сел рядом.
– Ты проходил через такое же?- тихо просил он.
– Нет. Через такое - нет.
Почти впритык к нему, рядом уселась Пёрышко.
– Что теперь?- тихо прошептала она.
– Может, пойти и поискать кольцо у кого- нибудь из трупов?- робко подал голос Синголо.
– Лучше не надо,- сухо проговорил Варг.- Она не это имела ввиду.
– Да, не это,- тихо подтвердила Тириарес, потерянно глядя на кавалериста.- Это всегда так? Так... Отвратительно, глупо и ужасно?
– Всегда,- прохрипел Варг, быстро утирая слёзы.
Роща вокруг спокойно покачивалась, шурша листвой. Лапа кустарника настойчиво лезла в лицо, но Варг не обращал внимания.
Он смотрел вниз с холма, на лагерь ксилматийцев.
Огни костров мигали среди бесконечных рядов палаток и шатров. Весь лагерь казался частью бредового багрово- жёлтого сна, куски которого выплывали из темноты.
И люди. Маленькие точки, что возникали в кругах света и исчезали в бездне ночи.
Люди внизу. Солдаты. Убийцы. Нет, солдаты. Убийца - это он. Когда он брёл прочь из лагеря, он видел их усталые, равнодушные и даже грустные лица. Они убивают не потому, что им хочется. Не потому, что это приносит им наслаждение. Просто потому, что так надо. Это их ремесло. И они своим к нему отношением облагородили его, насколько это возможно.
А он - просто убийца.
Варг с исступленным лицом сделал ещё два быстрых росчерка, пытаясь найти нужные слова. Не то, не то...
Он чёркал пером ещё и ещё, с чувством горечи зачёркивая ещё не законченные строки.
Это не то! Всё не...
Лист бумаги с мерзким треском порвался.
Злость наполнила тело яростью. Он вскочил и с рыком швырнул скомканный лист прочь.
– Ну почему?!- жгучая ярость сменилась отвратительной печалью и досадой.- Почему не получается?!
Если доводило до отчаянья собственное бессилие. Тем более там, где до этого у него не возникало сложностей.
Он взял в эту рощу на холме всё, что помогало ему раньше - немного келморского виски, которым щедро поделились наёмники, лютню, фонарь и письменные принадлежности. Он уже выпил достаточно виски, чтобы дело шло. Он уже спалил несколько свечей в фонаре.
Но работа не шла.
– Боги, почему?- простонал он, поднимая взгляд вверх.
Между кустистых ветвей было видно звёздное небо. Вечная бездна, по которой бороздили корабли небесных мореходов. Так говорили жрецы у него дома.