Гонщик
Шрифт:
Билл искоса смотрит на нас, но молчит, а я демонстративно передергиваю затвор. Патрон выщелкивается из патронника и весело звенит по полу. Мартин провожает его взглядом, смотрит на меня и тянется к заклепкам скафандра.
– Дальше, - командую я.
– Снимай все.
Вскоре Мартин остается в одних трусах. Внимательно оглядываю его со всех сторон. Тело покрыто наливающимися синяками от побоев лже-Грига - похоже, это был не спектакль - Паук, или кто он там, избивал Мартина всерьез. Но синяки это нестрашно, это быстро пройдет. А вот с правой рукой
– Ого!
– не выдерживает Билл.
– Кто ж тебя так? Неужели тот гад? Я видел, как он топтал тебя, но думал, что от серьезных травм "презерватив" все-таки защитит.
– Правильно думали, - говорю я.
– Руку ему повредили не на Фиоре, а раньше. Еще в Мегаполисе. Ведь так, Мартин?
Он в ответ морщится и неопределенно поводит плечами.
– Мартин, - настаиваю я, - тебе бы лучше все рассказать.
– Под прицелом говорить не буду!
– огрызается он.
– Или убери автомат, или стреляй!
Защелкиваю предохранитель и убираю автомат за спину.
– Ну, говори.
Мартин зябко ежится.
– Холодно.
– Пусть оденется, - подает голос Билл.
– А то, в самом деле, устроили тут стриптиз.
– Ты одевайся и рассказывай, - советую я.
– А чего рассказывать… Ну да, рука еще с Мегаполиса… Подстерегли меня на стоянке возле твоего дома. Двое в масках. Я только из мобиля вышел, а тут они… Мигом меня скрутили и руку того… Наверное, растяжение. Я кость пощупал, перелома вроде нет. Но болит зверски. Вернее, когда не двигаю, не болит. А вот когда за штурвалом сидел… на тренажере и позже, когда Грига освобождали… думал, сознание потеряю, аж в глазах все плыло.
– Почему ж ты, дурак, нам сразу не рассказал?
– сердится Билл.
– Да потому, - огрызается Мартин.
– Вы б меня тогда с собой не взяли. А вдвоем вам это дело было не потянуть. К тому же эти, в масках, мне так и сказали: откажись, мол, с Брайаном лететь. Ну, я и подумал: раз им так необходимо вывести меня из игры, то я назло им полечу. Сдохну, а полечу! Ну, вот… Когда эти в масках со стоянки ушли, я взял из мобильной аптечки пару шприцов с анальгетиком и к вам…
– Не понимаю, - задумывается Билл.
– Чем же им так Мартин помешал?
– Тем, что он не Лонг, - отвечаю я.
– Пауку позарез было нужно, чтобы моим напарником стал именно Лонг. Он прикинул, что если Мартин откажется лететь, я буду вынужден взять Лонга.
– А Лонг - человек Паука?
– уточняет Билл.
– А я тебе сразу сказал, что ему нельзя доверять!
– вмешивается Мартин.
– Ясно же было, что с Лонгом дело нечисто.
– А с тобой?
– прищуриваюсь я.
– С тобой все чисто?
– И где ты заметил "грязь"?
– Например, когда ты стрелял в лже-Грига. Оказывается, ты очень меткий стрелок, Мартин. Попасть в кисть, в темноте, почти не целясь. К тому же с больной рукой из незнакомого оружия… Да, у тебя просто талант!
Мартин смеется.
– Вот оно что! Ну, и придурок ты, Брайан. Я ж целился Григу не в кисть, а в
Мартин смотрит на меня со своей "фирменной" немного ехидной улыбкой, и я улыбаюсь в ответ. Пусть думает, что убедил меня. Да я бы и в самом деле поверил ему, если бы не…
Если бы не накопитель, который он так поспешно убрал в свой карман!
Я улыбаюсь, а в душе у меня вьет прочные гнезда тоска. Гад, Паук! Теперь я до конца жизни буду смотреть на окружающих людей с недоверием, опасаясь, что однажды увижу в знакомых руках направленный на меня бластер и услышу: "Ну, здравствуй, Брайан, я Паук"…
– Так все-таки, Брайан, куда мы летим?
– спрашивает Билл.
– А? В Мегаполис, куда ж еще. Надо же поставить лайдер в ангар. Кстати, - спохватываюсь я, - а как мы объясним Милано, куда дели второй лайдер?
– Задачка, - вздыхает Билл.
– Купим, - предлагает Мартин.
– Скинемся и купим. Лайдер стоит что-то около полутора миллионов. Плюс триста кусков плазмоид. Нас трое. Так что, получается по шестьсот кусков с каждого…
По шестьсот кусков! Мы с Биллом снова вздыхаем. Нет, ну какая же сволочь, этот Паук!
– Слушайте, - внезапно говорит Мартин, - а как же Григ? Я говорю не о том, что остался на Фиоре, а о настоящем Григе. Что же теперь будет с ним?
Они оба смотрят на меня. Пожимаю плечами, откуда я знаю, что! Конечно, у меня масса талантов, но среди них, к сожалению, напрочь отсутствует умение предсказывать будущее…
Когда мы приземляемся на полигоне "Отвязных Стрельцов", в Мегаполисе царит вьюжная февральская ночь, но так для нас даже проще - меньше любопытных глаз. Вернее, их нет совсем, если не считать дежурной смены охранников, но они сидят в своей, напичканной электроникой, каморке и без особой нужды не вылезут.
Наш лайдер при подлете выдает нужные позывные, и нас беспрепятственно пропускают на посадку. Мы отсутствовали почти двое суток, но это ни у кого не вызывало удивления. По официальной версии Билл и Мартин проводили обкатку новых, только что поступивших с завода лайдеров и пристрелку установленных на них плазмоидов. А то, что с ними увязался я, вполне естественно. Гораздо страннее было бы, если бы я остался.
Лайдер мягко опускается на площадку перед ангаром. Подчиняясь дистанционному сигналу, створки ворот разъезжаются, и наша "птичка" устало закатывается внутрь. Билл заканчивает парковку и спрашивает:
– А теперь куда?
– В раздевалку. Надо же снять презервативы, - отвечаю я.
Билл недовольно качает головой: дескать, темнишь, парень; но все же вслед за мной и Мартином покидает ангар. Мы выходим на улицу - до главного корпуса полигона по-другому не пройдешь.
Вьюга разгулялась не на шутку. Кажется, что сам воздух состоит из снега. Если бы не многочисленные фонари, исправно освещающие территорию полигона, то уже в двух шагах невозможно было бы ничего рассмотреть.