Город (Крысолов - 1)
Шрифт:
– Добрая ты душа, Крысолов... Нет, слава богам, ничего не стряслось. Мелким испугом отделался. А как известно, что нас не убивает, то делает нас крепче. Будем считать, мой товаровед по хай-теку прошел боевое крещение. В следующий раз будет не дрожать, а головой работать...
Ох, врет. Врет и не краснеет. И главное, все свое вранье в голове держит. За эти годы уже километры вранья выткал, но ни разу не запутался.
– А к тебе, гляжу, живность разная так и тянется...
– Кеша кивнул на Серого.
– Что это за зверюга? Продаешь?
–
Стас потрепал Серого по загривку. Серый стряхнул руку и обиженно что-то проверещал.
– С характером животинка, да?
– улыбнулся Кеша.
Особой любви к животным за Прапором раньше не замечалось. Деньги он любит, вот что. Деньги и только деньги. Ну, может, своих дочек еще. Которым, опять же, нужно приданное. То есть, в конечном счете, опять же деньги. А время, как известно, их частный случай...
Тактичный народ, эти евреи. Никогда не скажут прямо: "Пшел вон!" Всегда подведут к выходу за ручку, с улыбками и сожалениями, что век бы наслаждался беседой с умным человеком, да чертовы дела не дают житья... Ладно, намек поняли.
– Да они все чуть агрессивные...
– сказал Стас.
– Хорошая у тебя общественная смазка, товарищ Прапор. Но пора и честь знать, верно? Да, кстати. Не повторишь заказ?
– Последний-то? Да чего там... Можно, конечно. Кредит у тебя надежный... Строчка в строчку?
– Да.
На самом деле, повторять заказ пока не требовалось. Но если ребята Рубакова повиснут на хвосте и будут проверять, не надумал ли Крысолов рвать когти, это пригодится. Нужна видимость того, что никуда не бежишь, и даже планов таких в голове нет.
– Когда?
– Хорошо бы в три-четыре дня уложиться, - сказал Стас.
– Сможешь?
– В три не в три, а через четыре дня приезжай. Так... Что-то я еще хотел...
Прапор нахмурился, словно в самом деле что-то забыл. Ну-ну. Играй, старый пройдоха. Другим ты, может, голову и задуришь, что совсем простой ты и мягкий человечек, добрый и забывчивый. Почти что белый и пушистый, как новорожденный ангелочек. Картавящий вот только...
– А!
– Прапор открыл ящик стола, покопался там, вытянул бумажку с парой строк, накарябанных от руки.
– Ну а ты тоже хорош, Крысолов. Молчит... Пришел чтоб товар получить, а сам молчит. Вот сюда подъезжай за завтрашним заказом. Можешь даже сегодня, только позвони, чтобы ребята за игрушки не хватались лишний раз. Нервы - их беречь надо, верно? Нервные клетки пока за большие деньги восстанавливаются...
Прапор протянул бумажку с адресом и временем. В заведении он обсуждал только дела. Передача товара проходила в других местах. Мало ли теперь в Старом Городе укромных мест?
Так. Теперь можно и в бар. Давно уже пора перекусить.
– Ыва?
– Стас вопросительно посмотрел на Серого.
Серый ответил мрачным взглядом. Стас поежился. Взгляд был не совсем обезьяньим. Как если бы младенец, на миг перестав блажить, замолчал - и вдруг спросил, этаким спокойным голосом
– Ты чего мрачный такой?
Веселиться, правда, не отчего - секвенсор Прапор не достанет. Но этого и следовало ожидать. Было бы странное, если бы он смог достать... Но тебе-то, Серый, чего грустить?
– Выше нос, шерстяной...
Серый невнятно огрызнулся, но покорно пошел за Стасом.
За стойкой, как и всегда в это время, стоял Марти. Вообще-то звали его простым Петром, но внешность... Вылитый мачо, росший в пустынях и любивший лишь кактусы. Высокий, поджарый до худобы. Лицо длинное, худое, ни капельки жира. Все в морщинках. Мышечные складки под кожей такие четкие, словно на макете для медиков.
Бар пустовал. В углу скучно дежурила одна из девочек мамаши Мани, подергивая носком туфельки в такт музыке.
Парочка ребят, уминающих мясное и тихо переговаривающихся. А это кто там в углу, забившись в тени? В чистеньком, с идеальными стрелками костюмчике, с огромной, начисто обритой головой, попивающий кофе и целиком ушедший в просмотр чего-то на экране планшетки - уж не Чистюля ли? Не его ли это "Пежо" был на стоянке?
Ладно, пусть сидит. Его внимания лучше не привлекать. У частных детективов слишком хорошая память и чересчур наметанный на всякие мелочи глаз.
Тихонько мимо, прямо к стойке. Тоже вся свободная - лишь с правого фланга над ореховой столешницей скрючился здоровенный мужик в кожаном прикиде и с длинными, спутанными патлами, не мытыми несколько дней. Перед ним стояла, в рядочек, небольшая батарея из пивных бутылочек. Пивом от него воняет, должно быть... Лучше приземлимся-ка мы слева.
Но Серый уже ожил, закрутил головой - и потащил к табурету рядом с байкером. Ага, это он не байкера, это он на вазочку с засахаренным арахисом соблазнился, лакомка...
– Привет, Крысолов, - кивнул бармен.
– Привет, Марти.
– Как обычно?
– Да, - сказал Стас и забрался на высокий табурет.
Марти ухмыльнулся, не глядя вытаскивая нужные бутылки:
– Да нет, это само собой... Я про ключи от фургона. Что-то ты рановато, нет? Я думал, завтра заглянешь.
– Я тоже так думал...
– Стас вздохнул.
– Еще сегодня утром думал...
Марти понимающе хмыкнул, покивал.
– А это кто?
– стрельнул глазами по Серому.
Серый взгромоздился на табурет рядом и быстро уминал арахис из вазочки.
Стас тоже поглядел на Серого. Кто... Хороший вопрос, кстати.
Марти, поглядывая на Серого, нацедил из бутылки водки и добавил клюквенного сока. Пододвинул стаканчик к Стасу.
– Он что, голодный? На диете его держишь? Тощий какой... И маленький. Он обычный шимпанзе или карликовый? Совсем маленький какой-то...
– А черт его знает...
Стас усадил Серого к себе на колено, задрал мордочку и расстегнул ошейник. Серый тут же вцепился в него.