Инкубатор
Шрифт:
«Вот это совсем некстати… — нахмурился Игорь. — Так, и где я сейчас?»
Он включил музыку, прибавил громкость и, выйдя из салона, ответил:
— Да, сэр, вас тоже с Рождеством!
— А я не поздравить звоню, — у отца был озабоченный тон. — Хотя, да, поздравляю, будь здоров, всех благ и прочее бла-бла-бла. Ты где?
— У друга на даче. Гуляем помаленьку.
Сказал и прикусил язык: ложь получилась крайне неудачной. У Игоря не было друзей и приятелей «на воле», он фактически жил в Инкубаторе.
— Мы
— Найдем, — Игорь, прижав телефон к воротнику, поспешил к машине, убавил громкость и, взяв «таблетку», запустил «почту».
— Качество не очень, с камеры, на телефоне вряд ли разберешь, — пояснил отец. — Ну что, получил?
— Одну минуту…
Игорь открыл «письмо», развернул вложение на весь экран…
И застыл как изваяние.
Сердце прыгнуло к глотке, страшно забилось, вырываясь вон из тела, словно крыса из горшка с узким горлом, поставленного на горящие угли.
Снимок и вправду получился нечеткий, но человека на нем узнать было несложно.
Это «триста семидесятый».
Затаив дыхание, чтобы не крикнуть от ужаса, Игорь осторожно перелистал другие фото.
Везде «триста семидесятый», запечатленный на камеру в разных ракурсах.
Господи… Это провал!!! Если мальчишка схвачен на акции, можно прямо сейчас стреляться.
— Ты уснул там, что ли? — раздраженно уточнил отец. — Смотришь, нет?
— Ммм…
— Ты чего мычишь?
— Да, смотрю, — страшно напрягшись, Игорь поборол помчавшийся было вразнос организм, кое-как совладал с голосом и уточнил: — Гхм-кхм… И что?
— У тебя на Третьем Полигоне такого нету?
— Вот именно такого… Ннн… Не знаю… Но похожие есть. А нельзя на него живьем посмотреть? Если бы подвести к камере…
— Если бы он у нас живьем был, я бы тебя не спрашивал, — проворчал отец. — Сам бы давно все узнал.
Значит, «триста семидесятого» у них нет! У них есть только картинки. Можно пока подышать…
— А что случилось? — спросил Игорь уже почти нормальным голосом.
— Да тут, понимаешь, какая-то чертовщина творится… — в голосе отца сквозила неуверенность — очень странная интонация, совершенно ему не присущая. — Не знаю пока, что это вообще такое… Но есть вариант, что у нас тут куролесит кто-то из твоих питомцев.
— Это исключено, — решительно заявил Игорь, собрав в кулак всю твердость, на какую был способен. — Это я гарантирую на тысячу процентов: мои все на месте. Так что этого просто не может быть.
— Ну вот и я говорю, что не может, — охотно согласился отец. — Но тут такие странные вещи творятся…
— Какие вещи?
— Да тебе это без надобности, ты, главное, ответь за свое хозяйство.
— Понял.
— Если вдруг что-то обнаружишь — немедленно докладывай мне. Немедленно, ты понял?
— Понял.
— Игорь, это не шутки, соберись! Если что-то не так, сразу докладывай, я сам к вам подскочу. Да, ты их потрогай, понял? Руками потрогай, чтоб точно убедиться — вот он, на месте, хорошо?
— Я все понял. Обязательно потрогаю. Я уже выезжаю.
— Ну и молодец. Давай, я жду доклада.
Чтобы прийти в себя, Игорю понадобилось несколько минут.
Ему было нехорошо: крутило живот, руки дрожали, неровно трепыхалось сердечко, угрожая закатить серьезную истерику — такого с ним еще никогда не было. Все разумные мысли напрочь вынесло, осталась только одна, большая, страшная, пульсирующая красными сполохами на ядовито-желтом фоне: «На кого, поперли, дебилы?! Еще и начать толком не успели, а уже обо…лись!»
Это просто огромная удача, что отец сейчас разговаривал с ним по телефону. Если бы они общались «очно», на этом бы весь заговор и кончился: один вопрос — ступор — мгновенный «выкуп». Отец сразу бы все понял и сделал соответствующие выводы.
Придя в себя, Игорь немедленно позвонил Феликсу.
— Бегом ко мне! У нас проблемы.
— Прямо-таки бегом? — Феликс хмыкнул. — Что там за проблемы?
— По телефону не могу. Приезжай, расскажу.
— А табличкой воспользоваться — вероисповедание не позволяет?
Феликс имел в виду кодовую таблицу, которую Игорю выдали как раз для таких случаев, чтобы общаться в экстренных ситуациях.
— Ннн… не могу. Я сейчас не в том состоянии.
— Ты пьян, что ли?
— Нет, мне только что отец звонил.
— И?
— Он в курсе.
— В курсе чего?
— Они ищут… ммм… нашего маленького братца.
— Ни фигасе! — бесхитростно удивился Феликс. — Ты на «точке»?
— Да, я на месте.
— Жди, скоро буду…
Чтобы скоротать время в ожидании Феликса, Игорь поехал к КПП учебного центра, не территории которого располагался Инкубатор.
Вообще-то у Феликса был пропуск и свежее «грушное» удостоверение, но Игоря вдруг посетила тревожная мысль, что в связи с поисковой операцией (коль скоро таковая сейчас проводится) все прилегающие к Инкубатору территории могут посадить на «карантин».
Дежурная служба на КПП функционировала в обычном порядке. Военным абсолютно не было никакого дела до того, что творится в Инкубаторе, и вообще, наверное, в стране в целом, лишь бы через КПП все гуляли по инструкции и не провозили запрещенные предметы.