Одержимость

Харт Лена

Он улыбается.

— Я ответил на твой вопрос, но ты всё ещё не ответила на мой, Марина.

Перебираю в памяти наш разговор, пытаясь понять, о каком вопросе он говорит, когда он тихо смеётся.

— Я спросил, скучала ли ты по мне.

— Оу, — снова произношу, чувствуя себя образцом красноречия сегодня. Просто гений светской беседы.

Глеб прикусывает нижнюю губу.

— Пойдём ко мне. Я живу всего в паре кварталов отсюда.

Это ужасная идея, и я прекрасно это осознаю. Ужасная. Но… мне так хочется увидеть его квартиру изнутри. Может быть, это поможет мне наконец разгадать этого человека. Понять его хоть

немного. К тому же, я всё ещё не уверена, что он действительно куда-то уезжал. Чемодан рядом с дверью мог бы успокоить моё навязчивое подозрение, доказать, что он был со мной честен.

Не успеваю закончить внутренние прения, как он уже чуть подталкивает меня.

— Пойдём. Выпьем по бокалу вина.

В следующий момент я уже иду за Глебом через парадную его дома. В вестибюле я украдкой пробегаюсь взглядом по рядам почтовых ящиков — тем самым, которые я тайком разглядывала несколько месяцев назад, чтобы убедиться в его личности. Это было в тот самый первый раз, когда я увидела его. Воспоминание об этом моём маленьком безумстве обжигает щёки.

Он нажимает кнопку вызова лифта.

— Красное или белое предпочитаешь?

— Всё равно.

— Белое не портится, если бутылка не открыта? Кажется, у меня есть одна в холодильнике. Но ей, наверное, минимум месяца три.

Смешно. У меня бутылка вина живёт от силы часа три.

Выдавливаю улыбку.

— Думаю, несколько лет оно может храниться.

Мой пульс ускоряется, когда двери лифта бесшумно разъезжаются и мы заходим внутрь. Не могу поверить, что делаю это. Я иду в квартиру Глеба Соловьёва. Переступаю черту, но я уже переступила так много, что, кажется, ещё одна не имеет значения. Или имеет? Этот вопрос повисает в воздухе, невысказанный, но ощутимый.

— Как прошла твоя неделя? — спрашивает Глеб, нарушая тишину.

— Хорошо. А твоя? — Делаю небольшую паузу, потом добавляю: — Твоя поездка была внезапной, да? Надеюсь, всё в порядке.

— Теперь — да, — он улыбается.

У меня на языке десять уточняющих вопросов, нет, двадцать. Где ты был? С кем? Что случилось, что было не в порядке, а теперь в порядке? Но вместо того, чтобы задать их, лишь улыбаюсь в ответ, ещё шире, чем следовало бы.

— Я рада.

Когда мы поднимаемся на четвёртый этаж, Глеб кладёт руку мне на спину. Он мягко направляет меня из кабины лифта налево. Через три двери он достаёт ключи из кармана.

— Надеюсь, я не оставил нижнее белье на полу. Не ждал гостей.

Его слова звучат легкомысленно, почти небрежно, но что-то в них, в его тоне или в том, как он на меня смотрит, заставляет меня напрячься. Очередная двусмысленность в бесконечной череде. И я, как мотылек на огонь, иду прямо в неё.

Означает ли это, что у него никого нет, или он просто не стал никого приглашать сегодня? Смешно, у меня столько толковых вопросов, но ни один не сходит с губ.

Глеб щёлкает выключателем. Мы проходим по узкому коридору, который сразу выводит в гостиную. Мои глаза мечутся так же быстро, как бьётся сердце. Ищу зацепки, но сама не уверена, какую именно загадку пытаюсь разгадать. Первое, что бросается в глаза — отсутствие багажа. Ни у двери, ни в гостиной. Мой чемодан, когда я возвращаюсь откуда-то, может днями стоять у порога, не сдвигаясь ни на сантиметр. Неужели он из тех, кто сразу же откатывает чемодан в спальню и разбирает вещи? Или его багаж уже опустошён и убран? Эта мысль

вызывает странное чувство — зависть к его порядку, смешанную с подозрением. Что ещё он так же аккуратно прячет или раскладывает по полочкам?

Второе, что замечаю, — это невероятное количество книг. Красивые, в кожаных переплётах, старинные. Такие можно встретить в антикварном магазине, где владелец надевает белые перчатки, чтобы прикоснуться к изданиям за запертым стеклом. Целая стена, от пола до потолка, заставлена встроенными стеллажами. Средняя, самая длинная секция прогнулась под тяжестью стопок. Это не просто книги, это настоящая библиотека, живая и давящая своим весом, как будто каждая история, каждый факт сплетаются в единый, неподъёмный груз.

Глеб подходит сзади, пока я всё это осмысливаю, и снимает моё пальто с плеч.

— Думаю, мой секрет раскрыт. Я книжный червь.

Улыбаюсь.

— Твоя коллекция впечатляет.

Он исчезает с моим пальто и мгновение спустя снова оказывается совсем рядом. Мы не касаемся друг друга, но я чувствую жар, исходящий от его тела, его горячее дыхание щекочет шею. Он кладет руки мне на плечи, и я вздрагиваю от его прикосновения. Резко, непроизвольно, как от удара током.

— Кто-то на взводе, — говорит он. Он всё ещё стоит сзади, но я слышу улыбку в его голосе. И в этой улыбке мне чудится что-то хищное.

— Это… мы… это… — Снова лихорадочно перебираю в уме подходящие слова. Неуместно, неэтично, аморально, порочно. Нужно быть осторожной, чтобы мой выбор не сводился только к тому, что я его доктор. Это же гораздо сложнее. Это переходит все границы, которые я пыталась выстроить.

— Перестань накручивать себя. — Глеб сжимает мои плечи. — Мы двое взрослых людей по взаимному согласию. Оба одиноки.

Оба одиноки из-за моего мужа.

Из-за меня.

Эта мысль вспыхивает, обжигая виной. Моё одиночество — это приговор, следствие катастрофы, которую я пережила и, возможно, спровоцировала. Его одиночество… оно другое, оно кажется активным выбором, возможностью, а не наказанием.

Он наклоняется и целует мою шею. Мягкие губы вибрируют на коже, когда он говорит:

— Так можно?

Сглатываю и киваю. Слова застряли где-то в горле.

— Я часто думал о тебе на этой неделе, — шепчет он. — А ты думала обо мне?

Только каждую минуту бодрствования… Эта мысль проносится ураганом, сметая остатки самоконтроля. Думала с ужасом, с желанием, с отвращением к себе, с какой-то нелепой надеждой. Думала так, как психиатр не должен думать о пациенте.

Дыхание становится прерывистым, поверхностным. Его прикосновение кажется до дрожи приятным, таким правильным в этот момент, но я точно знаю, что это не так. Когда я не отвечаю, он легонько прикусывает мою шею.

Ахаю.

— Тебе нравится, да? — Снова слышу улыбку в его голосе. — Я не мог перестать думать о том, как ты сказала мне прижать тебя и трахнуть как следует.

Сглатываю, чувствуя, как по телу прокатывается волна жара и стыда. Эти слова… они были вырваны из меня болью, отчаянием, безумием. Услышать их из его уст сейчас, таким спокойным, даже игривым тоном…

— Ты думала обо мне? — повторяет он. — Думала о том, что произошло на нашей прошлой сессии?

Киваю. Это, пожалуй, единственное честное, что я могу с тех пор, как он увидел меня на улице. Всё остальное — игра, притворство, попытка скрыть пропасть внутри.