Скрипы из мглы...

Измайлов Константин

Ну, на кой чёрт было накупить

Тазиков каких-то и корыт?

Ну, зачем вам эта вот гора,

Полная тряпья и барахла?

Лишь бы этим "нэпманам" продать,

Язвите, чертей, их, в душу мать!

И куда теперь её вести?" -

"Хоть куда... Себе всё забери..." -

"Тьфу ты!" - плюнул "кнут, да борода" -

Всё цыганка виновата та!

Ну, зачем вам спорить было с ней?

А теперь жалей и слёзы лей!" -

И махнул, вздыхая, он рукой,

Постоял

растерянный такой.
–

Как же, барин, вы теперь?" - "Никак...

Лишь одна дорожка мне - в кабак...

Извини, пожалуйста, меня,

Не подруга мне, видать, судьба..." -

Встал поэт. Нестойко зашагал.

Оглянулся: - "Не серчай..." - сказал.

Постоял извозчик, помолчал,

Повздыхал, затылок почесал,

Плюнул в ноги, глянул на добро,

А вернее, на "тряпьё" и "барахло".

Шмыгнул носом, плечи сжал - "Моё?" -

Плюнул в ноги пару раз ещё.

И, не веря будто бы глазам,

Прикоснулся он к тугим узлам.
–

"То ли снится, то ли наяву?

Головой своею не пойму!

Много видел всяких чудаков,

Но таких...
– сжал плечи, - Нету слов!" -

Будто ошалев, на козлы сел,

Хлестанул лошадку, засвистел!
–

"Ну, родимая, не подведи -

Довези до дому, дотяни!"...

А в кабацком квашеном дыму

Пил Есенин горькую одну.

Выпил - раз взаймы и выпил - два,

Только не хмелела голова.
–

"Уважаемый, налей ещё,

Как-то на душе нехорошо..." -

Хорошо, зато, бежали с глаз

Слёзы у поэта в этот раз...

А когда спустилась свысока

За окном ночная пелена,

Маму различил он в пелене

"В старомодном ветхом шушуне" -

"Мама, мамочка...
– и зарыдал.
–

Я не смог... пока, а так мечтал..." -

А у мамы на лице печаль

И куда-то всматривалась вдаль...
–

"Скоро обязательно приду,

Скоро крепко-крепко обниму..." -

И, как будто, мама поняла:

Улыбнулась сыну и ушла...

Санкт-Петербург, 14.06.2014

ТРОПОК

ТАМ НАЗАД НЕ МНОГО...

Как нахлынул с неба вечер,

Бросил мутный... старый взгляд...

Это просто синий ветер

Залетел в старинный сад.

Как взволнованно печально

Косы сыплют и кружат...

Это просто машинально

Я шагаю в листопад.

Я уйду, но недалёко.

Осмотрю старинный сад.

Я уйду, где тропок много...

Много раз вернусь назад...

Но я знаю, будет вечер.

Бросит, знаю, мёртвый взгляд...

Это просто белый ветер

Залетит в старинный сад.

И уйду... уйду далёко -

Пусто там, кресты стоят,

Тропок там назад немного...

Отыщу - вернусь назад...

Санкт-Петербург, 03.10.2014

ПАЛЫЧА Я ПОНИМАЮ...

Утром река мне не спела,

Только всё стонет - пора...

Сжалась с утра, посмирнела

И непривычно хмура.

"Слушай, река, в чём же дело,

Песня твоя - где она?" -

Волны мне мрачно: отпела -

Кончилась песня моя!

Палыча в сквере не встретил.

Палыч - морская душа!

Стукнул в дверь - он не ответил -

В лёжку он, хрипло дыша.

"Палыч, лежишь бледной рыбкой!

Сквер опустел без тебя!" -

Палыч с печальной улыбкой

Лишь посмотрел на меня.

Кислый туман, всюду пепел,

А под кроватью стакан.

В тельнике, только невесел

Мой дорогой мореман!
–

"Палыч, какое-то горе?

Как почернели глаза..." -

"В них моё Чёрное море!

Плачет морская душа..." -

И отвернулся к окошку...

Вышел. Кружил листопад.

Листья стелили дорожку,

Только им был я не рад.

Как-то кругом непривычно -

Пусто!
– как двор нежилой.

Дворник ещё необычно

Сипло слюнявил метлой.

Странно!
– и я необычно

Рано пошёл на обед,