Волчара
Шрифт:
— У тебя есть смокинг?
— Естественно. Я же Джеймс Бонд.
В ее глазах мелькает интерес.
Она окидывает меня оценивающим взглядом.
— Лучше футболка. Чтобы татуировки было видно.
— Нравятся татухи?
— Ничего так.
— Хочешь потрогать? Не бойся!
Она тянется ко мне и проводит пальчиком по моему плечу.
И от ее нежного деликатного прикосновения по моей коже разбегаются мурашки… Я что, мля, целка, так реагировать?
Я обрисовываю перед Зайкой картину.
— Мы
— Женя, — поправляет она меня.
А у самой глаза такие мечтательные…
— Это я описал лайт-вариант, — продолжаю я. — Если хочешь, можем чуть жестче. Кинем в гостей связку петард, подожжем шторы и воткнем твоего Сашу башкой в торт.
— Женю, — снова поправляет меня она.
— Один хер, пусть будет Женя. Нравится план?
— Да… — вдыхает она. — Первый вариант.
— Заметано. Но у меня есть условие.
Зайка напрягается.
— После свадьбы ты будешь ночевать у меня.
— Я?
— Ну не Женя же.
— Саша, — автоматически поправляет она меня. — Блин! То есть Женя.
— Один хер, — повторяю я.
— Ночевать… это значит…
— Это значит ночевать, — отзываюсь я.
— Ну… ладно, — кивает Зайка.
Глаза мечтательные. Она меня едва слышит. Представляет, как ее Саша-то-есть-Женя исходит на дерьмо…
15
— Пойду переоденусь.
Волчара уходит и возвращается буквально через пять минут. Вроде бы, ничего кардинально не изменилось. Но…
На нем была белая футболка — теперь черная. Драные джинсы он поменял на целые, тоже темные. Ботинки… не знаю, какие были, не заметила. Но теперь они байкерские, высокие, с какими-то заклепками и шипами. Крутые. Так же, как ремень на его джинсах и толстая цепь на шее.
Да и весь он… нереально крутой! Если честно, раньше я с такими парнями даже рядом никогда не стояла. А теперь он идет со мной на свадьбу! Женя офигеет.
— Адрес? Время? Пожелания?
Я протягиваю ему приглашение на двоих.
— Загородный ресторан. Отлично. У меня там есть знакомые в охране. Может пригодиться.
— Зачем?
— Ну, например, чтобы появиться в правильный момент. Ты же хочешь, чтобы все внимание было приковано к нам?
— Да… — выдыхаю я.
И чувствую, как у меня начинают дрожать коленки. Я не такая! Я не люблю быть в центре внимания. Я всегда пряталась в тени Жени.
Я не смогу вот это все…
Паника нарастает. Зачем я вообще
— Я не умею танцевать танго! — вырывается у меня. — Тем более, на столе.
— Танго — это фигурально. Будем действовать по обстановке. Не ссы, Зайка! — он обнимает меня за талию и притягивает к себе. — В смысле, не бойся.
Он такой огромный… Его глаза так близко… А мое платье такое тонкое… Я не могу не думать о том, к чему он меня прижимает. Там, под темными джинсами у него огромная телескопическая дубина!
А мне еще с ним ночевать…
Но он же не сказал ничего такого! Может, мы будем спать в разных комнатах? До этого он всегда вел себя как джентельмен. Если не считать случая со снятыми штанами. Но тогда я сама его спровоцировала….
Мы спускаемся на лифте и оказываемся в гараже, где стоит мотоцикл. Волчара надевает на меня шлем. Сам остается с непокрытой головой.
— Большеват… Ладно, разберемся.
Он застегивает на мне шлем, внутри которого я очень остро ощущаю его запах. Древесина, табак, море… Подхватывает меня за талию и усаживает на пассажирское сиденье. Плохо, что на мне платье. Но хорошо, что оно не узкое.
Волчара садится и передо мной оказывается его широченная спина.
— Держись!
Я обхватываю его за плечи.
— Не так!
Я берусь за спину. Он перехватывает мои ладони, опускает их ниже и тянет вперед. Теперь я обнимаю за его талию.
Мотоцикл трогается.
Меня тянет назад, и я вжимаюсь грудью в своего водителя. Через футболку чувствую мощные мускулы спины и твердые, как стиральная доска, мышцы пресса. У Жени все не так… Он на ощупь не похож на груду железа. Он мягкий и нежный…
А сегодня он женится на другой!
Мы несемся по улицам. Но недолго. Волчара тормозит у байкерского магазина.
— Пойдем, купим тебе шлем.
— Да не нужно…
— Нужно, — обрывает он меня.
И затаскивает в магазин.
— Как тебе этот? А этот? А вон тот красный? Под цвет платья.
— Ой! Там есть с ушками…
Такой миленький!
— Моя ты Зайка! — смеется Волчара. — Точно. Тебе надо с ушками. И куртку.
— Да зачем мне куртка?
— На ветру холодно.
— Я не замерзла…
— Это потому, что я еще не разгонялся.
Он срывает с плечиков черную косуху. Одну, вторую. Я ловлю бирку и смотрю на цену.
— Да эта куртка стоит как мотоцикл!
И шлем, наверное, тоже…
— Поверь, у моего мотоцикла совсем другая цена.
— Мне это не по карману.
— При чем тут ты?
Волчара буквально впихивает меня в эту кожаную косуху, хоть я и сопротивляюсь. Застегивает ее на мне. Вертит меня на месте. Расстегивает. И… его ладонь оказывается под курткой.