Ценитель

Котов Сергей

Хаваладар кивнул.

— Да, я так и подумал, что твоя поездка связана с этим, — ответил он.

— Поделись, что слышно среди ваших?

Мой собеседник вздохнул и почесал жидкую бородку.

— Мало что слышно пока… вроде ночью ваши разборки устроили, в самом центре. И что власти этим недовольны. Хотят с кем-то из вашего Совета переговорить, получить разъяснения.

Я мысленно выдохнул с облегчением. Выходит, это всё-таки не настоящая, большая война. Никто не нападет на слады ценителей, наши не организуют оборону, кровь не льётся…

по крайней мере, пока. Они всего лишь пытаются организовать дезинформацию, превентивно. Что ж, тоже вариант. Даёт им выигрыш во времени — пока меня не поймают.

Значит, надо как можно быстрее оказаться в безопасном месте, и выйти на связь. Что последует за этим? Переговоры? Наши ведь так просто это не оставят. Так или иначе придётся объясниться, предоставить компенсацию. Ну или, опять же, дело закончится войной — только уже без фактора неожиданности.

— Кто-то из знакомых пострадал? — участливо спросил хаваладар.

— Возможно, — вздохнул я.

— Надеюсь, всё обойдётся…

— Я тоже очень на это надеюсь.

Глава 13

Где-то за Рязанью мы заехали на заправку и, рассчитываясь наличными, я подумал, насколько проще было жить со смартфоном. У меня будто часть тела отняли: ни новости проверить, ни поболтать. Впрочем, кто мне мог позвонить, кроме дедушки?..

И тут я вспомнил про Вику. Представил, как она раз за разом набирает мой номер, пытается писать в мессенджерах и не получает ответа.

На душе тут же стало мерзко и противно. Что она подумает? Что я «слился»? Будет вспоминать нашу встречу, отчаянно пытаясь понять, где могла «накосячить»? А я ведь ей тоже понравился — это чувствовалось.

Я стиснул зубы до хруста.

Но, может, это и к лучшему? Всё равно наша связь не имела будущего. Рано или поздно мне пришлось бы признаться. И тогда, шаг за шагом, вдвоём, мы бы постепенно пришли к нормальным родственным отношениям, в которых не нашлось бы места этой странной химии, которая вчера чуть не свела меня с ума.

— Всё в порядке? — тихо спросил проводник, заметив, что я замешкался.

— Да, — кивнул я, забирая сдачу. — В полном.

Он взял себе энергетик, и мы вернулись к машине.

Проводник, вопреки моим ожиданиям, оказался совсем молодым парнем. Может, лет двадцать. Он изо всех сил старался вести себя «круто» и «профессионально». И, должен признать, у него это неплохо получалось. Он, практически, не болтал. Не задавал вопросов. Всегда был спокойным и доброжелательным.

Заинтригованный, я даже хотел расспросить его, чтобы выяснить, как он пришёл к такой жизни, но всё никак не мог найти повода для начала разговора. А что-то выдумывать, искусственно моделируя ситуацию на дедушкин манер, было лениво.

А я ведь даже имени его до сих пор не знал. Когда мы встретились, он просто поздоровался за руку, но представляться не стал. Хотя, наверное, оно и правильно. Лучше, чем фальшивые имена или клички.

Я

думал, что мы остановимся где-то в районе Самары, чтобы привести себя в порядок, принять душ и отдохнуть. Но не тут-то было. Стоило мне лишь заикнуться об остановке, как проводник тут же предложил подменить меня за рулём. «До границы тормозить не надо, — пояснил он. — Так понял, у вас серьёзная ситуация».

И я вынужден был согласиться. Слишком уж я расслабился после рынка, решил, что уже в безопасности. Хотя, конечно, это было далеко не так.

Переход границы оказался совсем не таким, как мне представлялось. Никаких диких мест и подстерегающих в засаде пограничников. Никакого адреналина, совсем. Просто старая, разбитая дорога, осенняя лесостепь да промозглая морось.

— Ну всё, мы в Казахстане, — сказал проводник на совершенно ничем не приметном участке дороги. — Теперь направо и по степи. Тут недалеко, метров пятьсот. Дальше просёлок.

Так и оказалось. Мы немного проехали полем, упёрлись в просёлок. Точнее, ну как просёлок? Едва намеченная колея в пожухшей траве. И дальше ехали по нему.

Через несколько километров на просёлке начали проглядывать остатки асфальта. Пришлось замедлиться, чтобы подвеску не повредить. Ещё дальше дорога окончательно стала асфальтовой и упёрлась в разветвление.

— Налево, — сказал проводник.

Я кивнул и повернул в нужную сторону.

В молчании прошло часа полтора. Спать хотелось ужасно, но я не хотел предлагать остановку и смену, мстительно наблюдая, как проводник в соседнем кресле из последних сил борется со сном. Ведь мог бы и подремать — раз уж границу, по его словам, перешли. Но нет, он продолжал изображать супер профи, контролируя дорогу на ответственном участке.

Дорога привела нас к узкому ручью, через который был перекинут мост. Разрушенный, судя по всему, относительно недавно.

Мы встали на обочине. Проводник нахмурился и достал из-за пазухи карту. Потом погрузился в её изучение.

— Мы уже в Казахстане, да? — уточнил я.

Парень посмотрел на меня, едва скрывая раздражение.

— Верно, — ответил он.

— Значит, теперь нам нужно попасть в Астану, — сказал я, сдавая назад, чтобы развернуться.

— Тоже верно. Пять минут. Продумаю, как лучше объехать. От сюрпризов никто не застрахован, — сказал он. Ну или смартфон включить придётся… думаю, на этой стороне риск уже не так велик.

— Не надо. Я найду дорогу. Границу перешли, это главное.

Парень посмотрел на меня с выражением сомнения на лице, но спорить не стал. Вот и молодец. Откуда ему знать, что «Круизёр» настоящий?

Я развернулся и уверенно поехал куда глаза глядят, думая про Астану.

Спустя час мы выехали на хорошую асфальтированную дорогу. А ещё минут через пятнадцать миновали указатель: «Астана 120».

Проводник снова посмотрел на меня, в этот раз с уважением.

— Вы местный? — спросил он.