Чаща
Шрифт:
— Именно это, моя молодая коллега, всегда казалось мне очень уж странным совпадением. — Лоуэлл улыбнулся. — Прибавим шагу. Уже темнеет, а вы наверняка хотите взглянуть на находки Барретта.
После ухода Гленды Перес я не заплакал, но слезы уже наворачивались на глаза.
Я сидел в кабинете как громом пораженный, не зная, что и думать. Меня колотило. Я посмотрел на руки. Конечно же, они тряслись. И я ущипнул себя за руку, чтобы убедиться, что не сплю. Убедился.
Камилла
Моя сестра вышла из леса. Как и Джил Перес.
Я позвонил Люси на мобильник.
— Привет, — поздоровалась она.
— Ты не поверишь тому, что мне сейчас сообщила сестра Джила Переса.
— Что?
Я вкратце пересказал ей наш разговор, а когда добрался до Камиллы, вышедшей из леса живой, она ахнула.
— Ты ей веришь? — спросила Люси.
— Зачем ей такое говорить, если это неправда?
Люси молчала.
— Что? Ты думаешь, она солгала? Какой у нее мотив?
— Не знаю, Пол. Но мы что-то упускаем.
— Я тебя понимаю. Но подумай, Гленде Перес незачем лгать мне об этом.
— Странно это, вот и все. Если твоя сестра жива, где, черт побери, она провела все эти годы?
— Не знаю.
— И что ты теперь собираешься делать?
Я подумал об этом, попытался навести в мыслях хоть какой-то порядок. Люси задала хороший вопрос. Что теперь делать? В какую сторону двигаться?
— Я разговаривала с отцом, — добавила Люси. — Он что-то помнит о той ночи.
— Что именно?
— Мне он не сказал. Заявил, что скажет только тебе.
— Мне?
— Да. Айра сказал, что желает видеть тебя.
— Сейчас?
— Если ты хочешь.
— Хочу. Заехать за тобой?
Она не ответила.
— Что такое?
— Он сказал, ты должен быть один. В моем присутствии Айра говорить не будет.
— Ладно.
Вновь пауза.
— Пол!
— Что?
— Все равно заезжай за мной. Я подожду в машине.
Детективы отдела по расследованию убийств сидели в технической комнате и ели пиццу. Обычно там проводили совещания, а «технической» она называлась потому, что в ней стояли мониторы, телевизоры, видеомагнитофоны и прочая техника.
Вошел Макс Рейнолдс:
— Как жизнь?
— Пицца ужасная, — ответил Диллон.
— Печально.
— Мы в Нью-Йорке. В Большом Яблоке. Родном доме пиццы, а эту в рот брать противно.
Рейнолдс включил телевизор.
— Сожалею, что здешняя кухня не соответствует твоим стандартам.
— Я преувеличиваю? — Диллон повернулся к Йорку. — Нет, серьезно, она пахнет, как блевотина алкоголика, или я чего-то не понимаю?
— Это твой третий кусок, — заметил Йорк.
— И, наверное, последний. Чтобы показать, что я не шучу.
Йорк повернулся к Максу Рейнолдсу:
— У тебя есть что-нибудь для нас?
— Я думаю, что нашел этого парня. Или по крайней мере его автомобиль.
— Ближе к делу. — И еще одна немалая часть
— На углу, в двух кварталах от того места, где мы нашли тело, есть небольшой продовольственный магазинчик, — начал Рейнолдс. — У хозяина возникли проблемы с воришками, которые таскали продукты с выставленных на тротуар лотков. Вот он и поставил камеру наружного наблюдения.
— Кореец? — спросил Диллон.
— Не понял?
— Владелец магазинчика — кореец, да?
— Я не уверен. А какое это имеет значение?
— Ставлю доллар против пончика, он кореец. Он направляет камеру на тротуар, потому что какой-то говнюк украл у него апельсин. Потом начинает кричать, что он платит налоги, хотя у него наверняка работают с десяток нелегалов, и кто-то должен что-то сделать. К примеру, копы должны просмотреть все его сраные видеозаписи и найти мистера Фруктового Воришку. — Он замолчал. Посмотрел на Макса Рейнолдса: — Продолжай.
— В общем, да, камера захватывает тротуар и часть мостовой. Поэтому мы начали проверять старые машины, такие, которым больше тридцати лет, и посмотрите, что мы нашли.
Рейнолдс уже вставил кассету в видеомагнитофон. Старый «фольксваген-жук» появился на экране. Рейнолдс остановил картинку.
— Наш автомобиль? — спросил Йорк.
— «Фольксваген-жук» выпуска 1971 года. Один из наших специалистов в этом уверен. Более того, эта модель комплектовалась ковриками, ворсинки которых полностью соответствуют найденным на одежде мистера Сантьяго.
— Чтоб я сдох! — вырвалось у Диллона.
— Ты можешь определить номерной знак? — спросил Йорк.
— Нет. Автомобиль мы видим только сбоку. Не знаем даже, в каком штате он зарегистрирован.
— А много еще таких старых желтых «фольксвагенов-жуков» на ходу? — спросил Йорк. — Мы начнем с департамента транспортных средств Нью-Йорка, а потом заглянем в Нью-Джерси и Коннектикут.
Диллон кивнул.
— Мы наверняка его найдем. — Говоря с набитым ртом, он напоминал жующую корову.
Йорк повернулся к Рейнолдсу:
— Что-нибудь еще?
— Диллон прав. Таких машин осталось мало. Но если я увеличу изображение, — он нажал соответствующую кнопку на пульте дистанционного управления, — мы сможем рассмотреть этого парня.
Диллон прищурился:
— Он выглядит как Джерри Гарсия. [42]
— Длинная седая борода, длинные седые волосы, — согласился Рейнолдс.
— Это все?
— Все.
Йорк повернулся к Диллону:
— Пошли проверять автомобили. Много времени это у нас не займет.
42
Гарсия, Джерри (1942–1995) — американский музыкант.