Присяга простору

Евтушенко Евгений Александрович

словно призрак, около себя.

А она стоит, почти незрима

от прозрачной детской худобы,

колыхаясь, будто струйка дыма

из кирпичной лагерной трубы.

И живая или неживая -

не пойму... Как в сон погружена,

мертвенно матрасы набивает

человечьим волосом она.

Рядом ходит немка, руки в бедра,

созерцая этот страшный труд.

Сапоги скрипят, сверкают больно.

Сапоги новехонькие. Жмут.

«Эй,

жидовка, слышишь, брось матрасы!

Подойди! А ну-ка помоги!»

Я рыдаю. С ног ее икрастых

стягивает Рива сапоги.

«Поживее! Плетки захотела!

Посильней тяни!
– И в грудь пинком.
–

А теперь их разноси мне, стерва!

Надевай! Надела? Марш бегом!»

И бежит, бежит по кругу Рива,

спотыкаясь посреди камней,

и солдат лоснящиеся рыла

с вышек ухмыляются над ней.

Боже, я просил ей смерти, помнишь?

Почему она еще живет?

Я кричу, бросаюсь ей на помощь,

мне товарищ затыкает рот.

И она бежит, бежит по кругу,

падает, встает, лицо в крови.

Боже, протяни ей свою руку,

навсегда ее останови!

Боже, я опять прошу об этом!

Милосердный боже, так нельзя!

Солнце, словно лагерный прожектор,

Риве бьет в безумные глаза.

Падает... К сырой земле прижалась

девичья седая голова.

Наконец-то вспомнил бог про жалость.

Бог услышал, Рива: ты мертва...

Я диспетчер света, Изя Крамер.

Я огнями ГЭС на вас гляжу,

грохочу электротракторами

и электровозами гужу.

Где-то на бетховенском концерте

вы сидите, - может быть, с женой,

ну, а я - вас это не рассердит?
–

около сажусь, на приставной.

Впрочем, это там не я, а кто-то...

Людвиг ван Бетховен, я сейчас

на пюпитрах освещаю ноты

из тайги, стирая слезы с глаз.

И, платя за свет в квартире вашей,

счет кладя с небрежностью в буфет,

помните, какой ценою страшной

Изя Крамер заплатил за свет.

Знает Изя: много надо света,

чтоб не видеть больше мне и вам

ни колючей проволоки гетто

и ни звезд, примерзших к рукавам.

Чтобы над евреями бесчестно

не глумился сытый чей-то смех,

чтобы слово «жид» навек исчезло,

не позоря слова «человек»!

Этот Изя кое-что да значит -

Ангара у ног его лежит,

ну, а где-то Изя плачет, плачет,

ну, а Рива все бежит, бежит. .

НЕ УМИРАЙ, ИВАН СТЕПАНЫЧ

Не умирай, Иван Степаныч,

не умирай, не умирай...

Нехорошо ты поступаешь,

бросая

свой родимый край.

Лежишь ты в Братской горбольнице,

седобородый, у окна,

а над тобой сиделки, шприцы

и белизна, и белизна.

Ты и обласкан и ухожен,

и здесь просторная изба,

но ты уходишь, ты уходишь,

Иван Степаныч, из себя.

Иван Степаныч, верь в леченье,

Иван Степаныч, не спеши...

Но тело медленно легчеет,

освобождаясь от души.

И твои руки тянет, тянет

какой-то силой роковой

земля, темнея под ногтями,

соединиться вновь с землей.

Ты жил на крохотной заимке

в низовье самом Ангары,

и землю знал ты до землинки

еще с мальчишеской поры.

И, как земля, тебе знакома

была от века Ангара,

ее суровые законы,

ее пороги, шивера.

Ты всяким слухам супротивно

не мог поверить целый год,

что поперек нее плотина

стоит и людям свет дает.

Но ты, в раздумьях трудных глядя

на точки красненькие «ТУ»,

котомку все-таки наладил

да и поплыл на верхоту.

И вот увидел ты плотину,

и вот увидел нашу ГЭС,

и, щуплый, седенький, притихло

везде с котомочкою лез.

Не слыша окриков и шуток,

цементной пылью весь покрыт,

плотину ты, не веря, щупал

и убеждался: да, стоит.

И вдруг в глазах все покачнулось

и вбок плотину повело,

и сердце словно бы споткнулось -

устало сердце, подвело.

И ты упал у поворота

и руки странно распростер...

«Вставай ты, дедушка, ну что ты?» -

рыдал молоденький шофер.

Не умирай, Иван Степаныч,

не умирай, не умирай...

Нехорошо ты поступаешь,

бросая свой родимый край.

Когда к Берлину шли солдаты,

то, набираясь к битвам сил,

они варили концентраты,

а эту гречку ты растил.

Врачи, прошу вас, помогите,

его смогите пробудить...

Ну что ж, Берлина победитель,

ты смерть не можешь победить?

Летят по воздуху ракеты,

и космонавты в них сидят.

На спичках даже их портреты...

А хлеб-то твой они едят.

Вот пьют геологи сгущенку,

вторгаясь в дальние края,

а это рыжую Буренку

доила старая твоя.

И пусть у пихт широколапых

пойдет за гробом весь народ,

и пусть, в молчанье снявши шляпы,

за ним правительство идет.

И пусть красивыми стихами

напишут люди, ставя крест,