Армада

Сквер Алексей

— Твоя работа?? — кивает на мост.

— Так точно, — а чего, собственно, отмазываться?? Вон и лесник, падла, невдалеке маячит.

— По асфальту и дорогам подъездным, стало быть, ты катался??

— Я.

— Понятно. За водкой??

— За самогоном.

— За рычагами кто??

— Я.

— Один??

— Один.

— Мдааа, — полковник видит, что я не отпираюсь, и расслабляется.

— Товарищ полковник, я перилки исправлю, — тоже киваю на мост.

— Вижу. Лейтенант, это хорошо, что ты приучен убирать за собой своё

говно, но вот жопу тебе теперь вытрет лично командир полка. Лесник звонил напрямую оперативному дежурному. Я, п-к Горлов — замкомандующего по боевой, вместо того, чтобы заниматься своими делами, в воскресенье вынужден тут с тобой разбираться. Усвоил уровень??

— Так точно.

— Ну, поехали смотреть твоё хозяйство.

Смотреть-то, в общем, было нечего. Всё завелось и поехало, кроме той, у которой сгорело сцепление. Ромка устроил своим оболтусам спортпраздник, и п-к Горлов, удостоверившись, что мои люди и техника в наличии и в нормальном состоянии, только и ограничился напоследок саркастическим замечанием:

— Ювелир ты, лейтенант… два таких мостика прошёл, а на этом, поперёк себя шире, чуть шею не свернул… пить в дороге начал??

Молчу. Киваю. Чего тут скажешь??

Петровичу, приехавшему следом, точно так же доложил. Бойцам своим сказал только, чтоб о Ромке молчали. Те понятливо протрясли хоботами, да и какой им резон в это дело соваться??

Поехал в Читу. Клыков опять в Яр. Благо, разминулись… я б себя на его месте грохнул прямо там на этом мосту в той самой бэхе. Так и спихнул бы на хрен, как оно должно было быть.

Командиру полка пошёл докладывать лично.

— Скворин, ты алкаш, что ли?? — П-к Колодченко.

— Никак нет.

— А чего попёрся за самогоном??

Молчу.

— С однокашником жрал??

Молчу.

— Ездили вместе??

— Никак нет. У него молодняк же.

— Врёшь.

Молчу.

— Всё-таки не зря тебя сюда отправили с Москвы, надо было дальше…. Я, по-твоему, должен за твои подвиги в штабе выслушивать??

Молчу.

— Ну, что молчишь??

— Виноват, вот и молчу.

— Пить ещё будешь??

— Буду… в меру…и подальше от техники…я там чуть шею не свернул…

— Да знаю я… Шумахер хренов…. Первые мостки на какой скорости шёл??

— На 4-й.

— У тебя совсем головы нет, как я посмотрю. Только у зелёных дураков страха нет. А ты — командир взвода. Офицер. Такие, как ты, бараны тупоголовые, и себя, и людей губят. Всё у вас на 4-й. Кроме мыслей. Ты когда голову-то с нейтралки снимешь?? Понаберут детей в армию, чтобы они пузом ДОТы затыкали, блядь. Увижу нетрезвым около техники — отправлю назад в Борзю…

Служить после такого залёта по-первости, конечно, сложновато. Каждая собака в части знает. Подъёбы неизбежны. Приходится не пить. Петрович грузит работой так, что разогнуться некогда. Да ещё и стрельбы ночные назначили батальону, а у нас механы только водить умеют.

Стреляем офицерским составом. Зима уже вовсю.

Странно. В училище стрелял на 3–4, а тут за роту отбарабанил на пять. Прыгая с машины на машину. Меж направлениями не так и далеко бежать, проверяющим глаза стаканом закрывают. Им какая разница, кто стреляет, механик или лейтенант, ужаленный задачей, чтобы рота отстрелялась? И надо же, чтобы в момент моей ковбойской стрельбы ночной, Горлов (знакомец мой) на вышку зарулил. Естественно, с комполка. Увидев результаты и разнобой по времени в залпах, скомандовал героя стрельб на вышку.

Захожу.

— Товарищ полковник, лейтенант Скворин, по вашему приказанию… — докладываю Командиру полка.

Откуда-то справа, что-то каракулевое, вдруг, удивлённо басит:

— Тыыыы???!!!

Поворачиваюсь. Бегать-то заебался, да и в полумраке вышки плохо видать. Мать честная, Горлов!

— Я, товарищ полковник.

— Ну, я, блядь, удивлен, что ты последним выстрелом вышку не расхуячил… Ты бы смог — верю. К утру бы отстроил, как новенькую.

Секундное молчание… потом начинает ржать комполка, Горлов подхватывает… мне не до юмора, и я гыгыкаю пару раз чисто за компанию, раз начальство шутит — не плакать же, и вот только тут до меня доходит, что он мне третий мост припомнил. Шутник, блядь.

— Ну что, Колодченко, как служит??

— Да нормально, по службе войск соображает…. С техникой бывают косяки… стреляет, как видите, неплохо… в целом — толковый офицер.

— Пьёт??

— Ну, а кто не пьёт? Пьёт, поди, собака, чего ему в выходные тут ещё делать??

Говорят так, как будто меня нет.

— Ладно, хрен с ним, раз уж сказал — досрочно звание, так готовьте… какая хрен разница… через полгода всё равно дырку проколол бы. Но вот то, что у тебя механики не стреляют, это плохо. Очень плохо.

— Скворин — свободен, — это мне п-к Колодченко, а сам Горлову, — Ну так, а когда им?? Всё время в парке, техника бегать должна, а она соплями этих механиков чинится…

— Вот заладил… да дам я тебе и запчасти, и хуясти… Ты вот когда мне результаты дашь нормальные??

Дальнейшего разговора двух отцов-командиров я не слышал.

Чита. Округ. Все бумаги идут быстро. По плану какой-нибудь отличник боевой и политической подготовки должен досрочно схватить звезду. Чтобы доложить наверх, мол — де, растут кадры. Есть, кому передать знамя, так сказать. Через месяц я пил стакан с тремя звёздами на дне.

Вот так. Старший лейтенант Скворин. Пора мне роту, наверное.

Кадровик Юра Золотых так и сказал:

— Роту пора. Только вот по очереди, вроде как, пора тебе в командировку по весне будет.

— Какую командировку??

Юра молчит и пристально смотрит на меня.

— Аааа, — понимающе тяну я.

— Хуй наааа, вот скатаешься… а там и роту дадут… дикорастущий ты, Скворин… глядишь, МО станешь…

— Я им был, спасибо…хватит…

— Не понял???