Бог одержимых
Шрифт:
Старика отбросило. Он опрокинулся, с хрустом приложился к камню затылком и замер, затих.
Имран перевёл взгляд на Бригу: махайра уже вернулась в ножны. Брига внимательно рассматривал истекающую кровью левую ладонь.
– Это когда мы через кусты бежали, - пояснил он.
Имран спрятал мачете и осмотрел окровавленную руку товарища:
– Скверная рана. У Старика в базовом лагере были снадобья.
– Зачем убивать было?
– Плашмя ударил, - возразил Имран, - он просто неудачно упал. Не повезло.
– Глупо как-то, - пожаловался Брига.
– Не знаю, что делать дальше. Без деда карту нам не найти.
– Сейчас у нас другая проблема, - твёрдо сказал Имран.
– Нужно срочно обработать рану. Вскипятим воду, промоем, перевяжем.
– Думаю, мне конец, - Брига размахнулся и стряхнул кровь в сторону.
– Если тварь заразная, то поздно даже жгут накладывать.
– И всё-таки мы его наложим, - пообещал Имран.
– Как говорил Старик, делай хорошо, а плохо само получится.
– Ваха прав, - сказал Брига.
– Давай больше не будем о Старике. Ну его...
***
Огонь удалось развести сразу, благо сухостоя вокруг хватало. Из неглубокого ручья, в минуте ходьбы от лагеря, Имран набрал ведёрко воды. Казан стоял на месте, значит люди за эти два месяца здесь не проходили. Миски, лежавшие на столе в центре хижины, тоже никто не тронул. Обеденный стол был сработан из плоских упругих веток, заботливо укрытых потрёпанной, но чистой скатертью.
Всё было в том виде, в каком они оставили своё первое жильё: батарея камней, образующих полки этажерки с прибитым пылью гербарием, семь табуретов и семь перевёрнутых мисок, аккуратно разложенных на столе.
Вернувшись в хижину с кипятком, Имран понял, что жить Бриге осталось недолго.
Спутанные волосы, блуждающий взгляд. Красная сыпь тянулась от ладони к шее, а оттуда двумя ручьями спускалась на грудь.
– Отруби её, - прошептал Брига.
– Что?
– не понял Имран.
– Отруби руку. По локоть...
– Брига произносил слова с усилием. Шея, опутанная густой сетью вен, казалась синей.
– Жжёт, брат. Изнутри. Не могу терпеть.
И он застонал. Тихо и безысходно.
– Сейчас заварю траву, и приступим...
– Потом траву, потом!
– заскулил Брига.
– Руби... Больно...
– Анестетик, антисептик... потерпи. Не маленький. Бывает и хуже.
На самом деле, Имран понимал, что хуже не бывает.
– Потерпи, - повторил Имран.
– Сейчас будем пить чай.
Отыскав нужные корешки на "этажерке", Имран мелко изрубил их. Всю труху, какая получилась, вместе с опилками и шелухой завернул в тряпку, положил на камень и старательно выбил рукоятью оружия. Только после этого вывалил древесную массу в миску, залил крутым кипятком и накрыл другой миской.
Его внимание привлекло колечко коры, замершее посреди посуды. "Почему я не увидел его сразу?
– подумал Имран.
– Наверное, оно лежало под тарелкой".
Он взял кору и развернул её. На внутренней стороне было письмо. Почерк Старика Имран узнал сразу: "Переверни скатерть и увидишь дорогу к Началу, там ответы на все вопросы. Будь с молодёжью поласковей. Мне очень жаль, что я умер".
Имран освободил стол от посуды, осторожно снял скатерть и перевернул её. На обратной стороне и вправду была схема, соединяющая Базовый лагерь с точкой, обозначенной словом "Начало".
Путь вёл в неизвестную часть лабиринта.
"Неизвестная часть"? Имран усмехнулся своим мыслям. С масштабом подземного мира за эти три месяца он успел познакомиться. Изученная "ойкумена" была ничтожным островком в океане неизвестности. Разумнее признать, что о мире неизвестно ничего, чем претендовать хотя бы на толику знания.
Он тяжело опустился на табуретку.
Сомнения тревожили, будили смутные опасения, что с миром не всё в порядке. "Как три креста у входа, - подумал Имран.
– Голова кругом идёт..."
Шевельнулся и застонал Брига. От него всё сильнее несло мочой.
Имран положил ладонь на верхнюю миску.
"Вроде, остыло", - решил он, и ужаснулся тому, что собирался сделать.
Но выбора не было.
Он взял тарелку с "чаем" и стал на колени рядом с Бригой. Приподнял ему голову и приложил край миски к губам.
– Пей, - приказал Имран.
– Будет легче, брат. Пей сколько сможешь.
Ресницы Бриги дрогнули, он сделал глоток, другой, третий... сиреневого цвета жидкость текла у него по подбородку, стекала на грудь.
Он выпил всё.
Имран поставил тарелку на табурет и устроился с раненым удобнее: сам привалился спиной к камню, а голову Бриги положил себе на колени.
– Спасибо, - внятно сказал Брига.
– Мне повезло, что ты рядом. Старик всегда гордился твоими успехами травника. Обзывал самоуверенным задавакой, но гордился. Мы все это видели. А с Вахой я бы уже сдох.