Моя
Шрифт:
Укол иглы я почти не чувствую — мир мгновенно гаснет.
Шестьдесят три
Астор
— Шины проколоты.
— Что? — Я поднимаю голову, когда Киллиан входит в кабинет.
— Все четыре. Свежие, насколько я могу судить.
— На Tahoe?
— Да. И твоя машина тоже пропала.
Желудок падает.
— Где Сабина? — хриплю я.
— Не знаю.
Я выскакиваю из-за стола и
Карлос здесь? Как он прошёл мимо камер?
Я врываюсь в её спальню.
На кровати лежит наполовину собранная сумка, на тумбочке стакан воды.
В комнате висит какая-то энергия, от которой по спине бегут мурашки. Здесь что-то плохое. Что-то злое.
Крича её имя как безумец, я проверяю ванную, шкаф, даже под кроватью — как идиот.
— Проверь каждую комнату в доме.
— Уже. — Киллиан разворачивается и бежит по коридору.
Сердце ревёт, я беру чёрный свитшот, лежащий на кровати — мой свитшот — и миллион мыслей проносятся в голове. Но важна только одна.
Мне нужно её найти. Точка.
Сжимая свитшот — не знаю зачем, кроме того, что это кусочек её со мной — я выбегаю из комнаты и встречаю Киллиана в холле.
— Её здесь нет.
— Снаружи? На причале?
— Нет. И Пришны тоже нет.
Внезапно мир останавливается — и в голове появляется тихий отголосок голоса.
«Пришна меня ненавидит, Астор».
«Пришна хочет, чтобы я ушла».
«Она заставляет меня чувствовать тревогу».
«Пришна сказала, что ты дал ей одежду Валери для меня…»
В головокружительном озарении всё сходится разом.
Пришна забрала Сабину. Это она подкладывала фотографии Валери в её комнату, следила за ней из леса, отрезала ей прядь волос — потому что только она из немногих знала, что у Хлои в день смерти тоже отрезали прядь.
Пришна — одна из самых доверенных моих людей.
Слишком много, чтобы осознать сейчас — почему и как. Важно только одно: вернуть Сабину.
— Она забрала её, — хриплю я. — Пришна забрала Сабину.
— Я никогда не любил эту женщину, босс. Никогда.
Я достаю телефон и набираю номер Пришны.
Гудки. Голосовая почта.
Снова. То же самое.
Меня тошнит.
Наберу ещё раз — молюсь, чтобы она ответила и сказала что-то невинное, типа Сабина попросила её отвезти куда-то. Но в глубине души я знаю — это неправда.
— Чёрт!
Ярость взрывается во мне.
— Куда ты? — кричит Киллиан, когда я проталкиваюсь мимо него.
— Искать Сабину.
В гараже пахнет свежим выхлопом. Куда бы Пришна ни увезла Сабину на моей машине — она только что уехала. Единственная другая машина — Tahoe — стоит на четырёх спущенных колёсах.
Я бегу через гараж, срываю виниловый чехол и смотрю на чёрный Harley, на котором
После того как мы с Валери переехали в дом на озере, она любила часами кататься по горам на мотоцикле. Врач советовал — свежий воздух и солнце помогут от депрессии. Я не обслуживал его с тех пор. Честно — ненавижу эту штуку.
Киллиан хмурится, подходя.
— Дождь, босс.
— Есть другие предложения?
— Да, дай десять минут — поставлю запаски.
— У нас нет десяти минут. Дождь смоет следы шин — может, уже смыл. Я потеряю её, если не будет свежих следов.
Киллиан проводит пальцами по волосам — явно против этой идеи.
Я сосредотачиваюсь на мотоцикле. Знаю — минимум нужно проверить аккумулятор и уровни жидкостей, но времени нет. Решаю ехать, пока не встанет, а потом идти пешком, если придётся. Если вообще заведётся.
Перекидываю ногу, сажусь. Свитшот Сабины лежит у меня на коленях. Киллиан уже работает над шинами Tahoe.
Секунду собираюсь с мыслями. Включаю подсос, поворачиваю ключ зажигания.
Фары загораются — тускло, но горят.
Чёрт возьми — да.
Глубоко вдыхаю, кладу руку на свитшот и шепчу:
— Кому бы там ни было, кто рулит этим сумасшедшим миром, — сейчас я прошу об одолжении.
Закрываю глаза, выжимаю сцепление и нажимаю стартер. Двигатель оживает с рёвом.
Оглядываюсь на Киллиана — он так же удивлён, как и я.
— Ну и сукин сын, — ухмыляется он.
Медленно сдаю назад — ещё неуверенно, навык притупился.
Киллиан встречает меня у ворот гаража и протягивает шлем.
— Не помри, брат.
— Привези дополнительное оружие, — говорю я, закрепляя свитшот сзади. — У меня чувство, что оно понадобится.
— Уже. — Он кивает на стопку стволов и патронов у Tahoe. — Иди за своей девочкой.
Надевая шлем, включаю передачу и газую.
Шестьдесят четыре
Сабина
Как только я прихожу в себя, меня накрывает волна тошноты — будто грузовик врезался в меня. Так сильно, что кажется — меня сбросили со стометрового моста, и я лечу. Вместе с этим — ножевой удар боли в лоб, комбинация такая мерзкая, что я не могу открыть глаза.
Я умираю?
Я уже мертва?
Смутно ощущаю вибрацию под телом. Толчок, ещё один, ещё — потом влажный запах земли вокруг.
Я в машине, и снаружи дождь.
Стон вырывается из горла, пытаюсь пошевелиться — руки связаны на талии. Воспоминания медленно просачиваются.
Пришна вонзает нож мне в бок…
Пришна нападает…
Игла в шею…
Сердце колотится.
— Сука, — выплевываю я.
Низкий смешок с переднего сиденья.
— Это котёл называет чайник чёрным.