Моя

Маккини Аманда

Почувствовав меня, она замирает и поднимает взгляд. Вместо того чтобы наброситься, как я ожидала, она смотрит с такой жгучей ненавистью, что кровь стынет в жилах.

Её слова из утреннего разговора всплывают в памяти: «Не волнуйся, ты здесь недолго».

— Простите, — шепчу я, отступая и быстро закрывая дверь.

Уходи, Сабина.

Я чувствую его раньше, чем вижу.

Астор стоит в конце коридора — пугающий, промокший насквозь силуэт. Хотя лицо скрыто в тени, сжатые кулаки ясно говорят: он в ярости.

Я застываю

на месте, пока он широкими шагами идёт по коридору.

Желудок падает, когда его лицо попадает в свет. Щёки пылают, глаза опухшие и налитые кровью — и совершенно безумные. Дождь стекает по виску. Он замечает сумку у меня на плече.

Чёрт.

— Я хочу свою сумочку. Я хочу уйти отсюда. Сейчас же.

— Правда?

— Да.

Он хватает меня за бицепс и тащит по коридору. Спотыкаясь, я вытаскиваю сырный нож из кармана и прячу его в кулак.

Он втаскивает меня в библиотеку и захлопывает дверь. Звук эхом разносится по тихому дому.

— Сядь.

Он бросает меня в одно из кожаных кресел в центре комнаты.

Я смотрю, как он пересекает помещение, хватает графин со скотчем и выпивает половину одним глотком.

Он закрывает глаза, делает глубокий вдох, потом поворачивается ко мне.

— Ты пыталась сбежать.

— Нет, — лгу я.

Он подходит к креслу, останавливается у самого края.

— Отдай. — Протягивает ладонь.

— Что отдать?

— Нож в твоей руке.

— Нет.

Напряжённая тишина повисает между нами, электричество трещит в воздухе.

Астор опускается на колени, хватает меня за колени и раздвигает их, вторгаясь в моё личное пространство. Его глаза уже не такие холодные и бесчувственные, как раньше. Сейчас они мёртвые. Пустые. От этого жутко.

Он поднимает подбородок, обнажая пульсирующую вену на шее.

— Тогда давай, убивай меня.

Я едва слышу его сквозь шум крови в ушах.

— Делай, — говорит он сквозь зубы. — Заканчивай.

Когда я не двигаюсь, он хватает мою руку и прижимает нож к своему горлу.

— Делай.

— Нет.

— Делай.

— Нет! — Я вырываю руку и швыряю нож через комнату.

Он звенит по полу, разрывая тишину. Сердце колотится как бешеное.

— Что с тобой не так? — выдыхаю я дрожащим голосом. — Что с тобой не так? Просто отпусти меня. Ты правда думаешь, что тебе это сойдёт с рук?

Его лицо в сантиметрах от моего.

— И кто, по-твоему, будет тебя искать, мисс Харт?

Слова бьют глубоко, прямо в мою бесчувственную, одинокую душу.

— Твои мать и отец мертвы, — продолжает он, вбивая слова как гвозди. — У тебя нет братьев или сестёр, нет друзей. Нет мужа или бойфренда. Нет даже собаки в твоей квартире размером с коробку из-под обуви, которая бы лаяла или скребла в дверь, чтобы соседи поняли, что ты не вернулась домой. Судя по всему, мисс Харт, абсолютно никто по тебе не скучает. Никому не будет дела, если ты исчезнешь.

— Пошёл ты.

Его рука обхватывает моё горло.

Сжимая, он наклоняется и проводит губами по моим. Тело начинает дрожать.

— Если ты ещё раз скажешь мне такое, — шепчет он мне в губы, — я тебя убью.

Я вспыхиваю изнутри, каждый сексуальный нерв в теле оживает.

— А если ты ещё раз попытаешься сбежать отсюда, я тебя найду и убью.

— Нет, не убьёшь.

Хватка усиливается, выдавливая воздух, и всё, о чём я могу думать, — как сильно я хочу, чтобы он занялся со мной сексом.

— Проверь меня, мисс Харт.

Его губы впиваются в мои, язык проникает внутрь. Но на этот раз вместо бешеной страсти он пробует меня медленно, длинными, неторопливыми движениями.

Я подаюсь к нему, усиливая давление на горле, и целую в ответ, кружа языком вокруг его, чувствуя вкус тёплого виски. Страсть между нами нереальна.

Свободной рукой он обхватывает затылок, сжимает волосы в кулак, поворачивает моё лицо так, чтобы войти глубже.

Горло горит, зрение мутнеет, грудь сжимается, между ног пульсирует.

И как в прошлый раз, он внезапно отпускает меня. Я буквально вижу звёзды, когда он встаёт и отряхивает брюки.

— Ужин в семь вечера в столовой.

С этими словами Астор Стоун выходит из комнаты, оставляя меня без дыхания.

Двадцать пять

Астор

Эта женщина сводит меня с ума.

Я не могу думать прямо, не могу связать двух слов, не могу сидеть, не могу стоять.

Поэтому я хожу по кабинету, пытаясь сбросить энергию, которая вибрирует в костях, чтобы не врезать кулаком в стену — а именно это мне сейчас хочется больше всего.

Меня тошнит от мысли, что Сабина могла видеть меня снаружи. Что она видела мою слабость. Мою дочь.

Мне стыдно и растерянно, я зол на неё, зол на себя.

Что, чёрт возьми, я творил? Поцеловал её в первую очередь? А потом сказал «давай, убивай меня» — и в тот момент я имел это в виду. Потому что если бы она меня убила, я наконец-то избавился бы от этого ада, в котором живу день и ночь.

И как будто этого безумия было мало, я потом ещё потребовал, чтобы она присоединилась ко мне за ужином — потому что не могу оставить её без уверенности, что увижу снова.

С того поцелуя Сабина полностью завладела моими мыслями, перемешала их и взбила в блендере.

Я не спал. Почти не ел, почти не пил.

Я должен думать о жене. Оплакивать жену.

Но я не думаю.

Вместо этого я думаю о Сабине, пока чищу зубы, пока моюсь, пока впиваюсь ногтем в предплечье. Думаю о ней, пока варю кофе, отвечаю на письма, на зум-звонках, по телефону.

Сегодня утром, вместо того чтобы слушать встречу, я чертил её имя в блокноте, окружённое дюжиной торнадо. (Терапевт бы оторвался на этом.) Потом представил это имя, вытатуированное у меня на груди.